Рона

Сообщение SolarKitten Стаж: 1 год 11 месяцев Репутация: 239 Сообщений: 111 19-Авг-08 13:28 (7 месяцев назад, ред. 08-Дек-08 04:19) [+] [-] [Цитировать] Маленький принц / The Little Prince (Rachel Portman, Nicolas Wright) Год выпуска: 2004 Страна: Великобритания / Great Britain Жанр: Опера, мюзикл Продолжительность: 1:30:17 Композитор: Rachel Portman Либретто: Nicolas Wright Режиссер: Francesca Zambello Костюмы: Maria Bjornson Роли и исполнители: The Little Prince (Soprano) - Joseph McManners The Pilote (Bariton) - Teddy Tahu Rhodes The Fox (Mezzo-soprano) - Lesley Garret The Rose (Soprano) - Mairead Carlin The Water (Soprano) - Gweneth-Ann Jeffers The Snake (Tenor) - Tom Randle The Lamplighter (Tenor) - Timothy Robinson The Businessman (Bariton) - Richard Suart The King (Bariton) - Williard White The Vain Man (Tenor) - Richard Coxon The Drunkard (Tenor) - Aled Jones The children [stars & Birds] (chorus) children Описание: Мюзикл-опера по мотивам одноименной повести Антуана де Сент-Экзюпери. Эта же раздача в формате DVD - http://torrents.ru/forum/viewtopic.php?t=656076 http://torrents.ru/forum/viewtopic.php?t=1063014

33 (2 месяца 3 дня назад, ред. 29-Янв-09 00:44) [+] [-] [Цитировать] Маленький Принц / Le Petit Prince (C вклеенными субтитрами) В ролях: Даниэль Лавуа ,Жана-Жак Кастельбажак.... Описание: Маленький принц Антуана де Сент-Экзюпери спустился на парижскую сцену в виде мюзикла на музыку итальянского композитора Ричарда Коккиянте. Описание: Маленький Принц / Le Petit Prince Год выпуска: 2003 Страна: Франция Жанр: Мюзикл Продолжительность: 02:05:37 Язык:Французский Композитор: Richard Cocciante Слова: Elisabeth Anais В ролях: Даниэль Лавуа ,Жана-Жак Кастельбажак.... Описание: Маленький принц Антуана де Сент-Экзюпери спустился на парижскую сцену в виде мюзикла на музыку итальянского композитора Ричарда Коккиянте. Доп. информация: Отличие от http://torrents.ru/forum/viewtopic.php?t=86423 заключается в том, что эта версия содержит вклеенные русские субтитры. Качество: DVDRip Формат: AVI Видео: AVI File XVID 640x352 25.00fps 899Kbps Аудио: 48 kHz, MPEG Layer 3, 2 ch, ~128.00 kbps avg http://torrents.ru/forum/viewtopic.php?t=1455810

Страна: Таивань Жанр: мультфильм Продолжительность: 00:50:25 Перевод: Профессиональный (многоголосый, закадровый) Русские субтитры: нет Режиссер: Банни Хон Описание: Чудесная новая экранизация знаменитой повести французского писателя Антуана Де Сент Экзюпери о маленьком принце с далекого астероида, его розе, печальном лисе и настоящей дружбе. http://torrents.ru/forum/viewtopic.php?t=1240272 Качество: DVDRip Формат: AVI Видео кодек: DivX Аудио кодек: MP3 Видео: DivX 5 720x544 25.00fps 1776Kbps Аудио: MPEG Audio Layer 3 48000Hz stereo 128Kbps

США, Великобритания Жанр: cказка, cемейный, экранизация, музыкальный Продолжительность: 01:28:25 Перевод: Профессиональный (многоголосый, закадровый) Русские субтитры: нет Режиссер: Стэнли Донен / Stanley Donen В ролях: Грэхэм Кроуден, Виктор Спинетти, Клив Ревилл, Джосс Экланд, Джин Уайлдер, Боб Фоссе, Стивен Уорнер, Ричард Кили Описание: Прошу детей простить меня за то, что я посвятил эту книжку взрослому. Скажу в оправдание: этот взрослый мой самый лучший друг. И ещё: он понимает всё на свете, даже детские книжки. И, наконец, он живёт во Франции, а там сейчас голодно и холодно. И он очень нуждается в утешении. Если же всё это меня не оправдывает, я посвящу книжку тому мальчику, каким был когда-то мой взрослый друг. Ведь все взрослые сначала были детьми, только мало кто из них об этом помнит. И так, я исправляю посвящение: http://torrents.ru/forum/viewtopic.php?t=1521102

Маленький принц Год выпуска: 1993 Жанр: сказка Антуана Де Сент-Экзюпери Продолжительность: 1:46:45 Режиссер: Андрей Росс В ролях: Александр Щербаков, Олег Рудюк, Андрей Росс Описание: По произведению Антуана Де Сент-Экзюпери "Маленький принц"(вероятно, все читали...) Великая сказка на все времена о том, что в каждом взрослом навсегда должна остаться частичка ребенка. Качество: DVD5 Формат: DVD Video Видео кодек: MPEG2 Аудио кодек: AC3 Видео: PAL, 9.500 Mbps, 25.000 Hz, 720x576, 4x3 Аудио: Dolby Digital (AC3), 256 Kbps, main channels: 2, Sampling Frequency: 48khz, Bits Per Sample: 16 http://torrents.ru/forum/viewtopic.php?t=455008 Маленький принц / The Little Prince Год выпуска: 1979 Страна: США Жанр: Экранизация, Семейный Продолжительность: 00:27:57 Язык: Оригинал Русские субтитры: есть Режиссер: Уилл Винтон / Will Vinton Сценарий: Антуан де Сент-Экзюпери / Antoine de Saint-Exupéry (сказка), Сюзан Шедберн / Susan Shadburne (сценарий) Музыка: Дейл Шакер / Dale Schacker В ролях: Клиф Робертсон / Cliff Robertson (...Рассказчик) http://torrents.ru/forum/viewtopic.php?t=1290096

В этом далеко не детском аниме затрагиваються очень серьёзные вопросы причем они могут коснуться каждого из нас! свернуть. Мультик глядя на полумесяц. http://rutube.ru/tracks/176272.html http://rutube.ru/tracks/176339.html http://rutube.ru/tracks/176377.html http://rutube.ru/tracks/177090.html http://rutube.ru/tracks/177107.html http://rutube.ru/tracks/177212.html

Вместе искать решили? Да, много, тогда о чем вы?

"Жить чтобы жить" Дополнительная информация: » Год выпуска: 1967 » Страна: Франция, Италия » Сценарий: Клод Лелуш, Пьер Уйттерховен » Проюсер: Robert Amon, Georges Dancigers » Оператор: Patrice Pouget » Композитор: Франсис Лэй » Сборы в России: $205 000 » Сборы в США: $17 307 019 » Сборы в мире: $1 398 307 » Премьера (мир): 23 октября 1967 » Премьера (РФ): 6 марта 2003, «Централ Партнершип» » Время: 130 минут » Бюджет: $50 000 000 Описание фильма: Бесстрашный журналист Коломб разрывается между женой и любовницей, между сверкающими небоскребами Манхэттена и джунглями Камбоджи.

«В чем смысл жизни? Служить другим и делать добро» Аристотель

http://msforum.samaradom.ru/index.php?showtopic=20 Александр Попов — журналист, поэт, писатель, работает заместителем главного редактора в газете «Спасатель» МЧС России, несколько пет был президентом Фонда поддержим больных рассеянным склерозом «Остров спасения». Живёт Б Москве, женат, имеет дочь. Около двадцати лет назад тяжёлая болезнь — рассеянный склероз — обрекала его на инвалидность. Как отыскать опору в самом себе, где черпать силы, как научиться использовать скрытые в каждом из нас возможности? В поисках способов преодоления недуга Александр становится автором очень интересной концепции самосозидания. Самосозидания — не только на пути к физическому здоровью, но и к здоровью всей человеческой личности, на пути к активной и творческой жизни. Эта книга — приглашение к совместному размышлению и диалогу с читателями, вне зависимости от обстоятельств жизни каждого из них.

К. Г. Паустовский Корзина с еловыми шишками Композитор Эдвард Григ проводил осень в лесах около Бергена. Все леса хороши с их грибным воздухом и шелестом листьев. Но особенно хороши горные леса около моря. В них слышен шум прибоя. С моря постоянно наносит туман, и от обилия влаги буйно разрастается мох. Он свешивается с веток зелеными прядями до самой земли. Кроме того, в горных лесах живет, как птица пересмешник, веселое эхо. Оно только и ждет, чтобы подхватить любой звук и швырнуть его через скалы. Однажды Григ встретил в лесу маленькую девочку с двумя косичками — дочь лесника. Она собирала в корзину еловые шишки. Стояла осень. Если бы можно было собрать все золото и медь, какие есть на земле, и выковать из них тысячи тысяч тоненьких листьев, то они составили бы ничтожную часть того осеннего наряда, что лежал на горах. К тому же кованые листья показались бы грубыми в сравнении с настоящими, особенно с листьями осины. Всем известно, что осиновые листья дрожат даже от птичьего свиста. — Как тебя зовут, девочка? — спросил Григ. — Дагни Педерсен, — вполголоса ответила девочка. Она ответила вполголоса не от испуга, а от смущения. Испугаться она не могла, потому что глаза у Грига смеялись. — Вот беда! — сказал Григ. — Мне нечего тебе подарить. Я не ношу в кармане ни кукол, ни лент, ни бархатных зайцев. — У меня есть старая мамина кукла, — ответила девочка. — Когда-то она закрывала глаза. Вот так! Девочка медленно закрыла глаза. Когда она вновь их открыла, то Григ заметил, что зрачки у нее зеленоватые и в них поблескивает огоньками листва. — А теперь она спит с открытыми глазами, — печально добавила Дагни — У старых людей плохой сон. Дедушка тоже всю ночь кряхтит. — Слушай, Дагни, — сказал Григ, — я придумал. Я подарю тебе одну интересную вещь. Но только не сейчас, а лет через десять. Дагни даже всплеснула руками. — Ой, как долго! — Понимаешь, мне нужно её еще сделать. — А что это такое? — Узнаешь потом. — Разве за всю свою жизнь, — строго спросила Дагни, — вы можете сделать всего пять или шесть игрушек? Григ смутился. — Да нет, это не так, — неуверенно возразил он. — Я сделаю её, может быть, за несколько дней. Но такие вещи не дарят маленьким детям. Я делаю подарки для взрослых. — Я не разобью, — умоляюще сказала Дагни и потянула Грига за рукав. — И не сломаю. Вот увидите! У дедушки есть игрушечная лодка из стекла. Я стираю с нее пыль и ни разу не отколола даже самого маленького кусочка. «Она совсем меня запутала, эта Дагни», — подумал с досадой Григ и сказал то, что всегда говорят взрослые, когда попадают в неловкое положение перед детьми. — Ты еще маленькая и многого не понимаешь. Учись терпению. А теперь давай корзину. Ты её едва тащишь. Я провожу тебя, и мы поговорим о чем-нибудь другом. Дагни вздохнула и протянула Григу корзину. Она действительно была тяжелая. В еловых шишках много смолы, и потому они весят гораздо больше сосновых. Когда среди деревьев показался дом лесника, Григ сказал: — Ну, теперь ты добежишь сама, Дагни Педерсен. В Норвегии много девочек с таким именем и фамилией, как у тебя. Как зовут твоего отца? — Хагеруп, — ответила Дагни и, наморщив лоб, спросила: — Разве вы не зайдете к нам? У нас есть вышитая скатерть, рыжий кот и стеклянная лодка. Дедушка позволит вам взять её в руки. — Спасибо. Сейчас мне некогда. Прощай, Дагни! Григ пригладил волосы девочки и пошел в сторону моря. Дагни, насупившись, смотрела ему вслед. Корзину она держала боком, из нее вываливались шишки. «Я напишу музыку, — решил Григ. — На заглавном листе я прикажу напечатать »Дагни Педерсен — дочери лесника Хагерупа Педерсена, когда ей исполнится восемнадцать лет«. В Бергене все было по-старому. Все, что могло приглушить звуки, — ковры, портьеры и мягкую мебель — Григ давно убрал из дома. Остался только старый диван. На нем могло разместиться до десятка гостей, и Григ не решался его выбросить. Друзья говорили, что дом композитора похож на жилище дровосека. Его украшал только рояль. Если человек был наделен воображением, то он мог услышать среди этих белых стен волшебные вещи — от рокота северного океана, что катил волны из мглы и ветра, что высвистывал над ними свою дикую сагу, до песни девочки, баюкающей тряпичную куклу. Рояль мог петь обо всем — о порыве человеческого духа к великому и о любви. Белые и черные клавиши, убегая из-под крепких пальцев Грига, тосковали, смеялись, гремели бурей и гневом и вдруг сразу смолкали. Тогда в тишине еще долго звучала только одна маленькая струна, будто это плакала Золушка, обиженная сестрами. Григ, откинувшись, слушал, пока этот последний звук не затихал на кухне, где с давних пор поселился сверчок. Становилось слышно, как, отсчитывая секунды с точностью метронома, капает из крана вода. Капли твердили, что время не ждет и надо бы поторопиться, чтобы сделать все, что задумано. Григ писал музыку для Дагни Педерсен больше месяца. Началась зима. Туман закутал город по горло. Заржавленные пароходы приходили из разных стран и дремали у деревянных пристаней, тихонько посапывая паром. Вскоре пошел снег. Григ видел из своего окна, как он косо летел, цепляясь за верхушки деревьев. Невозможно, конечно, передать музыку словами, как бы ни был богат наш язык. Григ писал о глубочайшей прелести девичества и счастья. Он писал и видел, как навстречу ему бежит, задыхаясь от радости, девушка с зелеными сияющими глазами. Она обнимает его за шею и прижимается горячей щекой к его седой небритой щеке «Спасибо!» — говорит она, сама еще не зная, за что она благодарит его. «Ты как солнце, — говорит ей Григ — Как нежный ветеp и раннее утро. У тебя на сердце расцвел белый цветок и наполнив все твое существо благоуханием весны. Я видел жизнь. Что бы тебе ни говорили о ней, верь всегда, что она удивительна и прекрасна. Я старик, но я отдал молодежи жизнь, работу, талант. Отдал все без возврата. Поэтому я, может быть, даже счастливее тебя, Дагни. Ты — белая ночь с её загадочным светом. Ты — счастье. Ты — блеск зари. От твоего голоса вздрагивает сердце. Да будет благословенно все, что окружает тебя, что прикасается к тебе и к чему прикасаешься ты, что радует тебя и заставляет задуматься«. Григ думал так и играл обо всем, что думал. Он подозревал, что его подслушивают. Он даже догадывался, кто этим занимается. Это были синицы на дереве, загулявшие матросы из порта, прачка из соседнего дома, сверчок, снег, слетавший с нависшего неба, и Золушка в заштопанном платье. Каждый слушал по-своему. Синицы волновались. Как они ни вертелись, их трескотня не могла заглушить рояля. Загулявшие матросы рассаживались на ступеньках дома и слушали, всхлипывая. Прачка разгибала спину, вытирала ладонью покрасневшие глаза и покачивала головой Сверчок вылезал из трещины в кафельной печке и подглядывал в щелку за Григом. Падавший снег останавливался и повисал в воздухе, чтобы послушать звон, лившийся ручьями из дома. А Золушка смотрела, улыбаясь, на пол. Около её босых ног стояли хрустальные туфельки. Они вздрагивали, сталкиваясь друг с другом, в ответ на аккорды, долетавшие из комнаты Грига. Этих слушателей Григ ценил больше, чем нарядных и вежливых посетителей концертов. * * * В восемнадцать лет Дагни окончила школу. По этому случаю отец отправил её в Христианию погостить к своей сестре Магде. Пускай девочка (отец считал её еще девочкой, хотя Дагни была уже стройной девушкой, с тяжелыми русыми косами) посмотрит, как устроен свет, как живут люди, и немного повеселится. Кто знает, что ждет Дагни в будущем? Может быть, честный и любящий, но скуповатый и скучный муж? Или работа продавщицы в деревенской лавке? Или служба в одной из многочисленных пароходных контор в Бергене? Магда работала театральной портнихой. Муж её Нильс служил в том же театре парикмахером. Жили они в комнатушке под крышей театра. Оттуда был виден пестрый от морских флагов залив и памятник Ибсену. Пароходы весь день покрикивали в открытые окна. Дядюшка Нильс так изучил их голоса, что, по его словам, безошибочно знал, кто гудит — «Нордерней» из Копенгагена, «Шотланский певец» из Глазго или «Жанна д?Арк» из Бордо. В комнате у тетушки Магды было множество театральных вещей: парчи, шелка, тюля, лент, кружев, старинных фетровых шляп с черными страусовыми перьями, цыганских шалей, седых париков, ботфорт с медными шпорами, шпаг, вееров и серебряных туфель, потертых на сгибе. Все это приходилось подшивать, чинить, чистить и гладить. На стенах висели картины, вырезанные из книг и журналов: кавалеры времен Людовика XIV, красавицы в кринолинах, рыцари, русские женщины в сарафанах, матросы и викинги с дубовыми венками на головах. В комнату надо было подыматься по крутой лестнице. Там всегда пахло краской и лаком от позолоты. * * * Дагни часто ходила в театр. Это было увлекательное занятие. Но после спектаклей Дагни долго не засыпала и даже плакала иногда у себя в постели. Напуганная этим тетушка Магда успокаивала Дагни. Она говорила, что нельзя слепо верить тому, что происходит на сцене. Но дядюшка Нильс обозвал Магду за это «наседкой» и сказал, что, наоборот, в театре надо верить всему. Иначе людям не нужны были бы никакие театры. И Дагни верила. Но все же тетушка Магда настояла на том, чтобы пойти для разнообразия в концерт. Нильс против этого не спорил. «Музыка, — сказал он, — это зеркало гения». Нильс любил выражаться возвышенно и туманно. О Дагни он говорил, что она похожа на первый аккорд увертюры. А у Магды, по его словам, была колдовская власть над людьми. Выражалась она в том, что Магда шила театральные костюмы. А кто же не знает, что человек каждый раз, когда надевает новый костюм, совершенно меняется. Вот так оно и выходит, что один и тот же актер вчера был гнусным убийцей, сегодня стал пылким любовником, завтра будет королевским шутом, а послезавтра — народным героем. — Дагни, — кричала в таких случаях тетушка Магда, — заткни уши и не слушай эту ужасную болтовню! Он сам не понимает, что говорит, этот чердачный философ! Был теплый июнь. Стояли белые ночи. Концерты проходили в городском парке под открытым небом. Дагни пошла на концерт вместе с Магдой и Нильсом. Она хотела надеть свое единственное белое платье. Но Нильс сказал, что красивая девушка должна быть одета так, чтобы выделяться из окружающей обстановки. В общем, длинная его речь по этому поводу сводилась к тому, что в белые ночи надо быть обязательно в черном и, наоборот, в темные сверкать белизной платья. Переспорить Нильса было невозможно, и Дагни надела черное платье из шелковистого мягкого бархата. Платье это Магда принесла из костюмерной. Когда Дагни надела это платье, Магда согласилась, что Нильс, пожалуй, прав — ничто так не оттеняло строгую бледность лица Дагни и её длинные, с отблеском старого золота косы, как этот таинственный бархат. — Посмотри, Магда, — сказал вполголоса дядюшка Нильс, — Дагни так хороша, будто идет на первое свидание. — Вот именно! — ответила Магда. — Что-то я не видела около себя безумного красавца, когда ты пришел на первое свидание со мной. Ты у меня просто болтун. И Магда поцеловала дядюшку Нильса в голову. Концерт начался после обычного вечернего выстрела из старой пушки в порту. Выстрел означал заход солнца. Несмотря на вечер, ни дирижер, ни оркестранты не включили лампочек над пультами. Вечер был настолько светлый, что фонари, горевшие в листве лип, были зажжены, очевидно, только для того, чтобы придать нарядность концерту. Дагни впервые слушала симфоническую музыку. Она произвела на нее странное действие. Все переливы и громы оркестра вызывали у Дагни множество картин, похожих на сны. Потом она вздрогнула и подняла глаза. Ей почудилось, что худой мужчина во фраке, объявлявший программу концерта, назвал её имя. — Это ты меня звал, Нильс? — спросила Дагни дядюшку Нильса, взглянула на него и сразу же нахмурилась. Дядюшка Нильс смотрел на Дагни не то с ужасом, не то с восхищением. И так же смотрела на нее, прижав ко рту платок, тетушка Магда. — Что случилось? — спросила Дагни. Магда схватила её за руку и прошептала: — Слушай! Тогда Дагни услышала, как человек во фраке сказал: — Слушатели из последних рядов просят меня повторить. Итак, сейчас будет исполнена знаменитая музыкальная пьеса Эдварда Грига, посвященная дочери лесника Хагерупа Педерсена Дагни Педерсен по случаю того, что ей исполнилось восемнадцать лет. Дагни вздохнула так глубоко, что у нее заболела грудь. Она хотела сдержать этим вздохом подступавшие к горлу слезы, но это не помогло. Дагни нагнулась и закрыла лицо ладонями. Сначала она ничего не слышала. Внутри у нее шумела буря. Потом она наконец услышала, как поет ранним утром пастуший рожок к в ответ ему сотнями голосов, чуть вздрогнув, о скликается струнный оркестр. Мелодия росла, подымалась, бушевала, как ветер, неслась по вершинам деревьев, срывала листья, качала траву, била в лицо прохладными брызгами. Дагни почувствовала порыв воздуха, исходивший от музыки, и заставила себя успокоиться. Да! Это был её лес, её родина! Ее горы, песни рожков, шум её моря! Стеклянные корабли пенили воду. Ветер трубил в их снастях. Это! звук незаметно переходил в перезвон лесных колокольчиков, в свист птиц, кувыркавшихся в воздухе, в ауканье детей, в песню о девушке — в её окно любимый бросил на рассвете горсть песку. Дагни слышала эту песню у себя в горах. Так, значит, это был он! Тот седой человек, что помог ей донести до дому корзину с еловыми шишками. Это был Эдвард Григ, волшебник и великий музыкант! И она его укоряла, что он не умеет быстро работать. Так вот тот подарок, что он обещал сделать ей через десять лет! Дагни плакала, не скрываясь, слезами благодарности. К тому времени музыка заполнила все пространство между землей и облаками, повисшими над городом. От мелодических волн на облаках появилась легкая рябь. Сквозь нее светили звезды. Музыка уже не пела. Она звала. Звала за собой в ту страну, где никакие горести не могли охладить любви, где никто не отнимает друг у друга счастья, где солнце горит, как корона в волосах сказочной доброй волшебницы. В наплыве звуков вдруг возник знакомый голос. «Ты — счастье, — говорил он. — Ты — блеск зари!» Музыка стихла. Сначала медленно, потом все разрастаясь, загремели аплодисменты. Дагни встала и быстро пошла к выходу из парка. Все оглядывались на нее. Может быть, некоторым из слушателей пришла в голову мысль, что эта девушка и была той Дагни Педерсен, которой Григ посвятил свою бессмертную вещь. «Он умер! — думала Дагни. — Зачем?» Если бы можно было увидеть его! Если бы он появился здесь! С каким стремительно бьющимся сердцем она побежала бы к нему навстречу, обняла бы за шею, прижалась мокрой от слез щекой к его щеке и сказала бы только одно слово: «Спасибо!» — «За что?» — спросил бы он. «Я не знаю… — ответила бы Дагни. — За то, что вы не забыли меня. За вашу щедрость. За то, что вы открыли передо мной то прекрасное, чем должен жить человек». Дагни шла по пустынным улицам. Она не замечала, что следом за ней, стараясь не попадаться ей на глаза, шел Нильс, посланный Магдой. Он покачивался, как пьяный, и что-то бормотал о чуде, случившемся в их маленькой жизни. Сумрак ночи еще лежал над городом. Но в окнах слабой позолотой уже занимался северный рассвет. Дагни вышла к морю. Оно лежало в глубоком сне, без единого всплеска. Дагни сжала руки и застонала от неясного еще ей самой, но охватившего все её существо чувства красоты этого мира. — Слушай, жизнь, — тихо сказала Дагни, — я люблю тебя. И она засмеялась, глядя широко открытыми глазами на огни пароходов. Они медленно качались в прозрачной серой воде. Нильс, стоявший поодаль, услышал её смех и пошел домой. Теперь он был спокоен за Дагни. Теперь он знал, что её жизнь не пройдет даром. http://lib.ru/PROZA/PAUSTOWSKIJ/ Грин http://lib.ru/RUSSLIT/GRIN/ БАРСУЧИЙ HOC. Константин Паустовский. -------------------------------------------------------------------------------- Озеро около берегов было засыпано ворохами желтых листьев. Их было так много, что мы не могли ловить рыбу. Лески ложились на листья и не тонули. Приходилось выезжать на старом челне на середину озера, где доцветали кувшинки и голубая вода казалась черной, как деготь. Там мы ловили разноцветных окуней. Они бились и сверкали в траве, как сказочные японские петухи. Мы вытаскивали оловянную плотву и ершей с глазами, похожими на две маленькие луны. Щуки ляскали на нас мелкими, как иглы, зубами. Стояла осень в солнце н туманах. Сквозь облетевшие леса были видны далекие облака и синий густой воздух. По ночам в зарослях вокруг нас шевелились и дрожали низкие звезды. У нас на стоянке горел костер. Мы жгли его весь день и ночь напролет, чтобы отгонять волков,—они тихо выли по дальним берегам озера. Их беспокоили дым костра и веселые человеческие крики. Мы были уверены, что огонь пугает зверей, но однажды вечером в траве у костра начал сердито сопеть какой-то зверь. Его не было видно. Он озабоченно бегал вокруг нас, шумел высокой травой, фыркал и сердился, но не высовывал из травы даже ушей. Картошка жарилась на сковороде, от нее шел острый вкусный запах, и зверь, очевидно, прибежал на этот запах. С нами был маленький мальчик. Ему было всего девять лет, но он хорошо переносил ночевки в лесу и холод осенних рассветов. Гораздо лучше нас, взрослых, он все замечал и рассказывал. Он был выдумщик, но мы, взрослые, очень любили его выдумки. Мы никак не могли, да и не хотели доказывать ему, что он говорит неправду. Каждый день он придумывал что-нибудь новое: то он слышал, как шептались рыбы, то видел, как муравьи устроили себе паром через ручей из сосновой коры и паутины. Мы делали вид, что верили ему. Все, что окружало нас, казалось необыкновенным: и поздняя луна, блиставшая над черными озерами, и высокие облака, похожие на горы розового снега, и даже привычный морской шум высоких сосен. Мальчик первый услышал фырканье зверя и зашипел на нас, чтобы мы замолчали. Мы притихли. Мы старались даже не дышать, хотя рука невольно тянулась к двустволке, — кто знает, что это мог быть за зверь! Через полчаса зверь высунул из травы мокрый черный нос, похожий на свиной пятачок. Нос долго нюхал воздух и дрожал от жадности. Потом из травы показалась острая морда с черными пронзительными глазками. Наконец показалась полосатая шкурка. Из зарослей вылез маленький барсук. Он поджал лапу и внимательно посмотрел на меня. Потом он брезгливо фыркнул и сделал шаг к картошке. Она жарилась и шипела, разбрызгивая кипящее сало. Мне хотелось крикнуть зверьку, что он обожжется, но я опоздал — барсук прыгнул к сковородке и сунул в нее нос... Запахло паленой кожей. Барсук взвизгнул и с отчаянным воплем бросился обратно в траву. Он бежал и голосил на весь лес, ломал кусты и плевался от негодования и боли. На озере и в лесу началось смятение. Без времени заорали испуганные лягушки, всполошились птицы, и у самого берега, как пушечный выстрел, ударила пудовая щука. Утром мальчик разбудил меня и рассказал, что он сам только что видел, как барсук лечит свой обожженный нос. Я не поверил. Я сел у костра и спросонок слушал утренние голоса птиц. Вдали посвистывали белохвостые кулики, крякали утки, курлыкали журавли на сухих болотах — мшарах, плескались рыбы, тихо ворковали горлинки. Мне не хотелось двигаться. Мальчик тянул меня за руку. Он обиделся. Он хотел доказать мне, что он не соврал. Он звал меня пойти посмотреть, как лечится барсук. Я нехотя согласился. Мы осторожно пробрались в чащу, и среди зарослей вереска я увидел гнилой сосновый пень. От него тянуло грибами и йодом. Около пня, спиной к нам, стоял барсук. Он расковырял пень и засунул в середину пня, в мокрую и холодную труху, обожженный нос. Он стоял неподвижно и холодил свой несчастный нос, а вокруг бегал и фыркал другой маленький барсучок. Он волновался и толкал нашего барсука носом в живот. Наш барсук рычал на него и лягался задними пушистыми лапами. Потом он сел и заплакал. Он смотрел на нас круглыми и мокрыми глазами, стонал и облизывал своим шершавым языком больной нос. Он как будто просил о помощи, но мы ничем не могли ему помочь. Через год я встретил на берегах этого озера барсука со шрамом на носу. Он сидел у воды и старался поймать лапой гремящих, как жесть, стрекоз. Я помахал ему рукой, но он сердито чихнул в мою сторону и спрятался в зарослях брусники. С тех пор я его больше не видел. 1936 --------------------------------------------------------------------------------

Приближенье грозы Я. 3. Черняку Ты близко. Ты идешь пешком Из города и тем же шагом Займешь обрыв, взмахнешь мешком И гром прокатишь по оврагам. Как допетровское ядро, Он лугом пустится вприпрыжку И раскидает груду дров Слетевшей на сторону крышкой. Тогда тоска, как оккупант, Оцепит даль. Пахнет окопом. Закаплет. Ласточки вскипят. Всей купой в сумрак вступит тополь. Слух пронесется по верхам, Что, сколько помнят, ты — до шведа. И холод въедет в арьергард, Скача с передовых разведок. Как вдруг, очистивши обрыв, Ты с поля повернешь, раздумав, И сгинешь, так и не открыв Разгадки шлемов и костюмов. А завтра я, нырнув в росу, Ногой наткнусь на шар гранаты И повесть в комнату внесу, Как в оружейную палату. http://slova.org.ru/pasternak/priblizhenegrozytyblizko/

Пейзаж в лирике Б. Пастернака В стихи б я внес дыханье роз, Дыханье мяты, Луга, осоку, сенокос, Грозы раскаты. Б. Пастернак Пейзаж -- неизменная часть практически всей поэзии. Сам Маяковский, пренебрежительно отозвавшийся в своей автобиографии о природе как вещи "неусовершенствованной", впоследствии склонился перед ней "стихотворно". Русская поэзия трех веков не мыслима без пейзажа. Разными поэтами описания картин природы использовались в различных целях, каждый из них вкладывал свое, особое содержание в эту тему. Новой стороной оборачивается пейзаж и в лирике Пастернака. Нельзя сказать, что большая часть стихов Б. Пастернака по жанру своему -- пейзажные. В его лирике практически нет чисто "пейзажных" произведений. Однако многие из названий его стихотворений как будто отсылают нас к этому виду поэзии: "Осень", "Август", "Зимняя ночь", "В лесу", "Июльская гроза". Для понимания подобного рода несоответствия нужно хорошо знать, чем была природа для Пастернака. Основные темы поэзии автора -- любовь, творчество, природа -- не существуют в его стихах раздельно. Они переплетаются и сливаются воедино ввиду целостного авторского подхода к миру. В мире живет все, что в нем есть, природа, таким образом, ничем от прочих элементов мироздания не отличается. Да, ей присуща большая толика жизненной силы, но она не уникальна в этом отношении: И сады, и пруды, и ограды, И кипящее белыми воплями Мирозданье -- лишь страсти разряды, Человеческим сердцем накопленной. Тем самым утверждается полное единство, подобие всех форм жизни. В их ряду и имеет место быть природа. Отсюда вытекает и место и назначение пейзажа в лирике Пастернака. У него все не так, как у мастера стихотворного пейзажа Тютчева. Последнему приходилось доказывать, что "не то, что мните вы, природа... в ней есть душа...". Тютчев одухотворяет природу -- человеческим духом, он делает ее параллелью к человеческим страстям: О чем ты воешь, ветр ночной? О чем так сетуешь безумно?.. Что значит странный голос твой, То глухо жалобный, то шумно? Тютчев остро чувствует противоборство, таящееся в природе. Кроме того, именно он расширил границы природного до масштабов космического, и это, пожалуй, единственное совпадение (хотя и не случайное) восприятия природы у него и у Пастернака. Для Пастернака бесспорна духовность всего сущего, ибо оно существует по единым для всего законам любви -- настолько бесспорна, что дается в его творчестве как нечто само собой разумеющееся. И не разрешимых коллизий, противостояний у него также нет. Природа -- один из многих обликов жизни, почти, пожалуй, равный ей, но все же не полностью тождественный. Поэтому пейзаж в поэзии Пастернака так тщательно и с любовью "перемешан" с обиходом. Он одомашнен, приручен: Гроза в воротах.На дворе! Преображаясь и дурея, Во тьме, в раскатах, в серебре, Она бежит по галерее. У Пастернака нет резкого противопоставления природы и города, как, скажем, в лирике Есенина; тем более нет у него и того неприятия мира природного, которое свойственно поэзии Маяковского. Природа выступает у автора как мощное восстанавливающее силы души начало. Необыкновенно точно и полно говорят об этом следующие строки: На свете нет тоски такой, Которой снег бы не излечивал. Возникает ощущение, что у Пастернака в стихах все -- о природе. Почти в каждом стихотворении явлена она нам -- наряду с прочим. Читая лирику автора, поражаешься его специфическому видению мира, которое проявляется в его образах, сравнениях, метафорах. Он пишет: Как бронзовой золой жаровенъ, Жуками сыплет сонный сад. Предмет мира природного сравнивается с предметом обихода. Еще один пример подобного рода -- сравнение шелка со льдом: И рыхлый, Как лед, трещал и таял кресел шелк. Такие образы в поэзии Пастернака делают затруднительным ответ на вопрос, насколько то или иное стихотворение можно считать "пейзажным". Иногда поэт совершенно выбивается из привычного нам восприятия и описания пейзажа. Стихотворение "Ветер" написано как будто в совершенно привычной нам по творчеству других поэтов манере: за стенами дома дует ветер. Однако он раскачивает не только лес, но и дачу! Тем самым дом приравнивается к лесу, к деревьям. Сравнение с деревом вновь проявляется в стихотворении "Сосны": И вот, бессмертные на время, Мы к лику сосен причтены... Марина Цветаева некогда сравнила Пастернака с деревом, добавив, что чтобы ни писал поэт -- это всегда природа, "возвращение вещей в ее лоно". Носителем природного начала в лирике Пастернака выступает женщина. Ее красота, естественность, таящаяся в ней способность давать жизнь другим делают женщину ближе к природе. В стихотворении "Любить иных -- тяжелый крест" героиня -- из числа таких же "основ" жизни, что и весна: И прелести твоей секрет Разгадке жизни равносилен. Обычно в поэзии других поэтов пейзажные описания сопровождаются, хотя бы в некоторых стихах, вопросами о развитии природы, о ее начале и конце, о месте человека в ней. Пастернак же пишет: Не надо толковать, Зачем так церемонно Мареной и лимоном Обрызнута листва. Чувство благоговейного восхищения перед жизнью во всех ее формах не покидало Пастернака всю его жизнь. Природа, ее поэтическое восприятие и отражение в лирике, то есть то, что мы понимаем под словом "пейзаж", составляют один из основных мотивов его творчества. Внимание поэта -- пристальное, не упускающее ни малейших подробностей, деталей -- практически в каждом его стихотворении обращено к прекрасному миру природы: лето и осень, снег и дождь, леса и луга, горы и моря, деревья и травы воспеты им с интонацией радостного восторга. Пастернак не выбирает и не разделяет природу на привычную глазу и экзотическую, на живую и неживую. Она вся в равной степени существует для него. Она входит в его поэзию наравне со всеми другими родами жизни и наравне с самим поэтом. Она исцеляет, она же становится неиссякаемым истоком, причиной поэзии: у Пастернака февраль -- повод для того, чтобы "достать чернил и плакать, писать о феврале навзрыд". Она является основой и целью бытия: Я понял жизни цель и чту Ту цель, как цель, и эта цель -- Признать, что мне невмоготу Мириться с тем, что есть апрель.

Борис Пастернак ПОСЛЕ ГРОЗЫ Пронесшейся грозою полон воздуx. Все ожило, все дышит, как в раю. Всем роспуском кистей лиловогроздыx Сирень вбирает свежести струю. Все живо переменою погоды. Дождь заливает кровель желоба, Но все светлее неба переxоды, И высь за черной тучей голуба. Рука xудожника еще всесильней Со всеx вещей смывает грязь и пыль. Преображенней из его красильни Выxодят жизнь, действительность и быль. Воспоминание о полувеке Пронесшейся грозой уxодит вспять. Столетье вышло из его опеки. Пора дорогу будущему дать. Не потрясенья и перевороты Для новой жизни очищают путь, А откровенья, бури и щедроты Душе воспламененной чьей-нибудь. Июль 1958 Борис Пастернак. Сочинения Борис Пастернак ПОСЛЕ ДОЖДЯ За окнами давка, толпится листва, И палое небо с дорог не подобрано. Все стихло. Но что это было сперва! Теперь разговор уж не тот и по-доброму. Сначала все опрометью, вразноряд Ввалилось в ограду деревья развенчивать, И попранным парком из ливня - под град, Потом от сараев - к террасе бревенчатой. Теперь не надышишься крепью густой. А то, что у тополя жилы полопались,- Так воздух садовый, как соды настой, Шипучкой играет от горечи тополя. Со стекол балконных, как с бедер и спин Озябших купальщиц,- ручьями испарина. Сверкает клубники мороженый клин, И градинки стелются солью поваренной. Вот луч, покатясь с паутины, залег В крапиве, но, кажется, это ненадолго, И миг недалек, как его уголек В кустах разожжется и выдует радугу. 1915, 1928

Борис Пастернак ЗОЛОТАЯ ОСЕНЬ Осень. Сказочный чертог, Всем открытый для обзора. Просеки лесных дорог, Заглядевшихся в озера. Как на выставке картин: Залы, залы, залы, залы Вязов, ясеней, осин В позолоте небывалой. Липы обруч золотой — Как венец на новобрачной. Лик березы — под фатой Подвенечной и прозрачной. Погребенная земля Под листвой в канавах, ямах. В желтых кленах флигеля, Словно в золоченых рамах. Где деревья в сентябре На заре стоят попарно, И закат на их коре Оставляет след янтарный. Где нельзя ступить в овраг, Чтоб не стало всем известно: Так бушует, что ни шаг, Под ногами лист древесный. Где звучит в конце аллей Эхо у крутого спуска И зари вишневый клей Застывает в виде сгустка. Осень. Древний уголок Старых книг, одежд, оружья, Где сокровищ каталог Перелистывает стужа. 1956 Борис Пастернак. Сочинения в двух томах.

6. Январь 1919 года Тот год! Как часто у окна Нашептывал мне, старый: Выкинься". А этот, новый, все прогнал Рождественскою сказкой диккенса. Вот шепчет мне: Забудь, встряхнись! И с солнцем в градуснике тянется Точь-в-точь, как тот дарил стрихнин И падал в пузырек с цианистым. Его зарей, его рукой, Ленивым веяньем волос его Почерпнут за окном покой У птиц, у крыш, как у философов. Ведь он пришел и лег лучом С панелей, с снеговой повинности. Он дерзок и разгорячен, Он просит пить, шумит, не вынести. Он вне себя. Он внес с собой Дворовый шум и - делать нечего: На свете нет тоски такой, Которой снег бы не вылечивал.

То, застя двор, водой с винцом Желтил песок и лужи, То с неба спринцевал свинцом Оконниц полукружья. То золотил их, залетев С куста за хлев, к крестьянам, То к нашему стеклу, с дерев Пожаром листьев прянув. Есть марки счастья. Есть слова Vin gal, vin triste, - но верь мне, *) Что кислица - травой трава, А рислинг - пыльный термин. Имелась ночь. Имелось губ Дрожанье. На веках висли Брильянты, хмурясь. Дождь в мозгу Шумел, не отдаваясь мыслью. Казалось, не люблю, - молюсь И не целую, - мимо Не век, не час плывет моллюск, Свеченьем счастья тмимый. Как музыка: века в слезах, А песнь не смеет плакать, Тряслась, не прерываясь в ах!- Коралловая мякоть. ------------------------------------- *) Вино веселья, вино грусти (франц) * * * Любить - идти,- не смолкнул гром, Топтать тоску, не знать ботинок, Пугать ежей, платить добром За зло брусники с паутиной. Пить с веток, бьющих по лицу, Лазурь с отскоку полосуя: Так это эхо? - И к концу С дороги сбиться в поцелуях. Как с маршем, бресть с репьем на всем. К закату знать, что солнце старше Тех звезд и тех телег с овсом, Той маргариты и корчмарши. Терять язык, абонемент На бурю слез в глазах валькирий, И в жар всем небом онемев, Топить мачтовый лес в эфире. - 68 - Разлегшись, сгресть, в шипах, клочьми Событья лет, как шишки ели: Шоссе; сошествие корчмы; Светало; зябли; рыбу ели. И, раз свалясь, запеть: Седой, Я шел и пал без сил. Когда-то Давился город лебедой, Купавшейся в слезах солдаток. В тени безлунных длинных риг, В огнях баклаг и бакалеен, Наверное и он - старик И тоже следом околеет . Так пел я, пел и умирал. И умирал и возвращался К ее рукам, как бумеранг, И - сколько помнится - прощался. * * * Мой друг, ты спросишь, кто велит, Чтоб жглась юродивого речь? Давай ронять слова, Как сад - янтарь и цедру, Рассеянно и щедро, Едва, едва, едва. Не надо толковать, Зачем так церемонно Мареной и лимоном Обрызнута листва. Кто иглы заслезил И хлынул через жерди На ноты, к этажерке Сквозь шлюзы жалюзи. Кто коврик за дверьми Рябиной иссурьмил, Рядном сквозных, красивых Трепещущих курсивов. Ты спросишь, кто велит, Чтоб август был велик, Кому ничто не мелко, Кто погружен в отделку Кленового листа И с дней экклезиаста Не покидал поста За теской алебастра? Ты спросишь, кто велит, Чтоб губы астр и далий Сентябрьские страдали? Чтоб мелкий лист ракит С седых кариатид Слетал на сырость плит Осенних госпиталей? Ты спросишь, кто велит? - всесильный бог деталей, Всесильный бог любви, Ягойлов и ядвиг. Не знаю, решена ль Загадка зги загробной, Но жизнь, как тишина Осенняя,- подробна.

Борис Пастернак ИМЕЛОСЬ Засим, имелся сеновал И пахнул винной пробкой С тех дней, что август миновал И не пололи тропки. В траве, на кислице, меж бус Брильянты, хмурясь, висли, По захладелости на вкус Напоминая рислинг. Сентябрь составлял статью В извозчичьем, хозяйстве, Летал, носил и по чутью Предупреждал ненастье. То, застя двор, водой с винцом Желтил песок и лужи, То с неба спринцевал свинцом Оконниц полукружья. То золотил их, залетев С куста за хлев, к крестьянам, То к нашему стеклу, с дерев Пожаром листьев прянув. Есть марки счастья. Есть слова Vin gai, vin triste1,— но верь мне, Что кислица — травой трава, А рислинг — пыльный термин. Имелась ночь. Имелось губ Дрожание. На веках висли Брильянты, хмурясь. Дождь в мозгу Шумел, не отдаваясь мыслью. Казалось, не люблю,— молюсь И не целую,— мимо Не век, не час плывет моллюск, Свеченьем счастья тмимый. Как музыка: века в слезах, А песнь не смеет плакать, Тряслась, не прорываясь в ах!— Коралловая мякоть. Лето 1917 Примечания 1. Vin gai, vin triste — Вино веселья, вино грусти (фр.).— Ред. Сто слепящих фотографий Ночью снял на память гром. Мерзла кисть сирени. B это Время он, нарвав охапку Молний, с поля ими трафил Озарить управский дом. И когда по кровле зданья Разлилась волна злорадства И, как уголь по рисунку, Грянул ливень всем плетнем, Стал мигать обвал сознанья: Вот, казалось, озарятся Даже те углы рассудка, Где теперь светло, как днем.

"Нить судьбы" (художественный мир Бориса Пастернака) Б. Пастернак. "Во всем мне хочется дойти до самой сути" (читает автор). Во всем мне хочется дойти До самой сути. В работе, в поисках пути, В сердечной смуте. До сущности протекших дней, До их причины, До оснований, до корней, До сердцевины. Все время схватывая нить Судеб, событий, Жить, думать, чувствовать, любить, Свершать открытья. О, если бы я только мог, Хотя отчасти, Я написал бы восемь строк О свойствах страсти. О беззаконьях, о грехах, Бегах, погонях, Нечаянностях впопыхах, Локтях, ладонях. Я вывел бы ее закон, Ее начало, И повторял ее имен Инициалы. Я б разбивал стихи, как сад. Всей дрожью жилок Цвели бы липы в них подряд, Гуськом, в затылок. В стихи б я внес дыханье роз. Дыханье мяты, Луга, осоку, сенокос, Грозы раскаты. Так некогда Шопен вложил Живое чудо Фольварков, парков, рощ, могил В свои этюды. Достигнутого торжества Игра и мука - Натянутая тетива Тугого лука. Из воспоминаний Жозефины Леонидовны Пастернак. Нас было четверо сестер и братьев: Борис, сестра Лида, брат Александр - архитектор; он, кстати, очень помогал в работах по устройству Мавзолея Ленина. В 20 годы наша семья разделилась: родители, я и Лида уехали за границу - мама была больна, требовалось хорошее лечение. Уезжали по личному разрешению Луначарского; отец никогда не отказывался от советского гражданства, мечтал вернуться, но уже не пришлось. Сначала Германия, потом, во время разгула нацизма, - Англия. Борис никогда не думал жить за рубежом. У него всегда и во всем было русское начало. Б. Пастернак. "Единственные дни" На протяженьи многих зим Я помню дни солнцеворота, И каждый был неповторим И повторялся вновь без счета. И целая их череда Составилась мало-помалу - Тех дней единственных, когда Нам кажется, что время стало. Я помню их наперечет: Зима подходит к середине, Дороги мокнут, с крыш течет, И солнце греется на льдине. И любящие, как во сне, Друг к другу тянутся поспешней, И на деревьях в вышине Потеют от тепла скворешни. И полусонным стрелкам лень Ворочаться на циферблате, И дольше века длится день, И не кончается объятье. Итак, - десятые годы двадцатого века, Москва. Здесь, на Мясницкой, живет семья Пастернаков. Отец - Леонид Осипович - преподаватель Московского училища живописи, ваяния и зодчества. Мать, Розалия Исидоровна Кауфман, пианистка европейской известности. Из воспоминаний Жозефины Пастернак. Корни фамильного древа Пастернаков недооценены и не исследованы. Я считаю, что главные в нашем роду - родители. Отец работал много и одухотворенно. Образ мамы у детей остался в памяти как образ двух людей: на людях - сдержанная, отдавшая свою жизнь мужу и детям, в музыке она была на какой-то недоступной высоте. Она замечательно играла. К ней можно отнести слова Лермонтова: «По небу полуночи ангел летел, и тихую песню он пел... И звук его песни в душе молодой остался без слов - но живой... И звуков небес заменить не могли ей скучные песни земли»... Из писем Бориса Пастернака. Главное мое потрясение - папа, его блеск, его фантастическое владение формой, его глаза, как почти ни у кого из современников, легкость его мастерства, его способность играючи отхватывать по несколько работ в день. И - несоответственная малость его признания... Из воспоминаний Жозефины Пастернак. Я могу без лишней скромности сказать: лучшие художники и музыканты России бывали в нашем доме. Для нас их имена не были отвлеченными. Мы видели, знали многих по рассказам родителей. Я как сейчас помню сидящих отца и Скрябина Они спорили о новом рояле, где у каждого звука будет свой цвет. Я помню немало писателей, помню Врубеля, а также других художников самых дерзких творческих манер. Мой отец очень любил самых разных людей, но непременно четких в позиции, убежденных. Очень мои родители дружили с семьей Серовых. Моя мама и супруга Серова были подругами, служили вместе в консерватории и одновременно венчались. Папа и Серов очень похоже воспринимали искусство, только папа быстро писал, а Серов - медленно. Они часто говорили о знаменитых художниках как о друзьях: Рубенса, например, называли Петром Павловичем. Мы зачастую жили бедно, но достоинства никогда не теряли. Однажды только папа сказал о Серове с горечью и болью, когда тот умер: «У него такое выражение лица, будто он радуется, что ушел из этой ужасной жизни». Все в этой удивительной семье были необыкновенно талантливы, порой казалось - излишне, сверх меры. Для юного Бориса источником мук и колебаний была проблема - чему посвятить себя. Скрябин. Прелюдия си бе моль мажор. Из воспоминаний Бориса Пастернака ...музыка была для меня культом, то есть той разрушительной точкой, в которой собиралось все, что было самого суеверного и самоотреченного во мне... Жизнь вне музыки я себе не представлял... Больше всего на свете я любил музыку, больше всех в ней - Скрябина... На дворе зима, улица на треть подрублена сумерками и весь день на побегушках. За ней, отставая, в вихре снежинок, гонятся вихрем фонари. Дорогой из гимназии имя Скрябина все в снегу соскакивает с афиши мне на закорки. Я на крышке ранца заношу его домой, от него натекает на подоконник. Обожание это бьет жесточе и неприкрашеннее лихорадки. Скрябин-то все и решил... Скрябин и - вера в судьбу, в предопределение, в то, что судьба человека проявляется во всем, и более всего - в мелочах. Из воспоминаний Бориса Пастернака. У меня не было абсолютного слуха. Так называется способность узнавать высоту любой произвольно взятой ноты; отсутствие качества, ни в какой связи с общей музыкальностью не стоящего, но которым в полной мере обладала мать, не давало мне покоя... Я узнал, что его нет у выдающихся современных композиторов и, как думают... и Вагнер, и Чайковский были его лишены. Так выбор был сделан: человечество потеряло, может быть, великого композитора - и приобрело великого поэта. Но музыка навсегда осталась для Пастернака высшей святыней; сколько стихов навеяно ею, в скольких упомянуты ее творцы! Брамс. Симфония №4 ми минор. Б.Пастернак. "Годами когда-нибудь в зале концертной" (читает Владимир Луцкер, на фоне музыки). Годами когда-нибудь в зале концертной Мне Брамса сыграют - тоской изойду. Я вздрогну, я вспомню союз шестисердый, Прогулки, купанье и клумбу в саду. Художницы робкой, как сон, крутолобость, С беззлобной улыбкой, улыбкой взахлеб, Улыбкой, огромной и светлой, как глобус, Художницы облик, улыбку и лоб. Мне Брамса сыграют, - я вздрогну, я сдамся, Я вспомню покупку припасов и круп, Ступеньки террасы и комнат убранство, И брата, и сына, и клумбу, и дуб. Художница пачкала красками траву, Роняла палитру, совала в халат Набор рисовальный и пачки отравы. Что «Басмой» зовутся и астму сулят. Мне Брамса сыграют, - я сдамся, я вспомню Упрямую заросль, и кровлю, и вход, Балкон полутемный и комнат питомник, Улыбку, и облик, и брови, и рот. И сразу же буду слезами увлажен И вымокну раньше, чем выплачусь я. Горючая давность ударит из скважин, Околицы, лица, друзья и семья. И станут кружком на лужке интермеццо, Руками, как дерево, песнь охватив, Как тени, вертеться четыре семейства Под чистый, как детство, немецкий мотив. Но... «Нет» музыке не означало еще «да» поэзии. Путь к поэзии шел через Марбург, куда Борис поехал на подаренные матерью двести рублей (заработанные репетиторством и жестокой экономией) изучать философию. Он ехал туда с искренним желание всего себя вложить в науку - не замечая, что взгляд его на все, в том числе и на маленький, древний город, - взгляд поэта, а не ученого. Во все, что он делал, он вкладывал всего себя; так было и в Марбурге, где на столе Бориса высилась гора фолиантов, которые он усердно штудировал. И вдруг - прозренье, крутой поворот: ученые труды убраны со стола, давно ожидаемое приглашение от главы марбургской школы профессора Когена не замечено. С философией покончено. Рождаются удивительные, истинно пастернаковские строчки... Поэзию в нем пробудила любовь. В той, первой, любви он получил отказ - поэзия осталась с ним навсегда. Сейчас, здесь, перед вами, произойдет удивительная встреча: последняя любовь Пастернака даст руку первой - через бездну в тридцать лет. Борис Пастернак. Марбург Я вздрагивал. Я загорался и гас. Я трясся. Я сделал сейчас предложенье, - Но поздно, я сдрейфил, и вот мне - отказ. Как жаль ее слез! Я святого блаженней. Я вышел на площадь. Я мог быть сочтен Вторично родившимся. Каждая малость Жила и, не ставя меня ни во что, В прощальном значенье своем подымалась. Плитняк раскалялся, и улицы лоб Был смугл, и на небо глядел исподлобья Булыжник, и ветер, как лодочник, греб По липам. И все это были подобья. Но, как бы то ни было, я избегал Их взглядов. Я не замечал их приветствий. Я знать ничего не хотел из богатств. Я вон вырывался, чтоб не разреветься... ...В тот день всю тебя, от гребенок до ног, Как трагик в провинции драму Шекспирову, Носил я с собою и знал назубок, Шатался по городу и репетировал. Когда я упал пред тобой, охватив Туман этот, лед этот, эту поверхность (Как ты хороша!) - этот вихрь духоты.... О чем ты? Опомнись! Пропало. Отвергнут. Тут жил Мартин Лютер. Там - братья Гримм. Когтистые крыши. Деревья. Надгробья. И все это помнит и тянется к ним. Всё - живо. И все это тоже - подобья... Б. Пастернак. "Свидание" Засыпет снег дороги, Завалит скаты крыш. Пойду размять я ноги: За дверью ты стоишь. Одна в пальто осеннем, Без шляпы, без калош. Ты борешься с волненьем И мокрый снег жуешь. Деревья и ограды Уходят вдаль, во мглу. Одна средь снегопада Стоишь ты на углу. Течет вода с косынки По рукаву в обшлаг, И каплями росинки Сверкают в волосах. И прядью белокурой Озарены: лицо. Косынка и фигура И это пальтецо. Снег на ресницах влажен, В твоих глазах тоска, И весь твой облик слажен Из одного куска. Как будто бы железом, Обмакнутым в сурьму, Тебя вели нарезом По сердцу моему. И в нем навек засело Смиренье этих черт, И оттого нет дела, Что свет жестокосерд. И оттого двоится Вся эта ночь в снегу, И провести границы Меж нас я не могу. Но кто мы и откуда, Когда от всех тех лет Остались пересуды, А нас на свете нет? Любовь... Как это похоже на Пастернака: получен отказ, но - «как жаль ее слез!» - жаль не себя - ее. И тут же - через страдания - чувство всепоглощающего счастья. Таким он будет всегда. 1946 год, один из труднейших для Пастернака, голодный, неустроенный, душный. А он пишет... Из писем Бориса Пастернака. Ко мне полностью вернулось чувство счастья и живейшая вера в него, которая переполняет меня весь последний год... Я год за годом тружусь, как каторжный, и всегда мне всех... до слез жаль. Словно все кругом несчастные, и только я один позволяю себе быть счастливым и, значит, у всех как бы на шее. И, действительно, я до безумия, неизобразимо счастлив открытою, широкой свободой отношений с жизнью, таким мне следовало или таким мне лучше бы было быть в восемнадцать-двадцать лет, но тогда я был скован, тогда я еще не сровнялся в чем-то главном со всем на свете... И не знал-то хорошо языка жизни, языка земли, как их знаю сейчас. Из воспоминаний Жозефины Пастернак. Борис всегда и ко всему относился со строгим соблюдением правил. В своей собственной жизни, со своей собственной жизнью он мог делать все, что заблагорассудится, - мог в один миг принимать какие-то решения или поражать друзей неожиданными действиями. Но он терпеть не мог вмешательства, кого-то обижать, короче говоря - быть раздражающим фактором... Его поэзию иногда называют эгоцентричной. Я бы так не сказала, несмотря на создающееся от стихов впечатление, что автор находится в большей гармонии с природой, нежели с людьми. Собственное отношение Пастернака - сочувствие до степени физической боли, полное сопереживание. Это чувство полного сопереживания - и сопереживания деятельного - отмечали все... Из писем В.Шаламова Пастернаку. От 8.01.1956 Я чувствую, что я еще могу жить, пока живете Вы, пока Вы есть - простите уж мне эту сентиментальность. От 24.12.1952 Только неделю назад Ваше чудесное летнее письмо оказалось в моих руках. Я проехал за ним полторы тысячи километров, в морозы свыше пятидесяти градусов. Спасибо Вам за сердечность, за доброту Вашу, за деликатность - словом, за все, за все, чем дышит Ваше письмо - такое дорогое для меня, тем более, что я, вполне готов был удовлетвориться сознанием того, что Вы познакомились с моими работами, и видел в этом чуть не оправдание всей своей жизни, так угловато и больно прожитой. Я так боялся, что Вы ответите пустой, ненужной мне похвалой... Я ведь не так уж ждал и ответа. Шаламов писал это Пастернаку из «архипелага ГУЛаг», где жил на поселении, писал с великой благодарностью за поддержку. Обратите внимание на дату их переписки: 1952 год. Еще не умер Сталин. Сам Пастернак - в немилости, под наблюдением; что уж говорить о вчерашнем заключенном Шаламове! Переписка с ним опасна, тем более, если тема ее - стихи о лагере, если в письмах, которые обязательно будут просмотрены цензурой, попадаются такие строки... Из писем Бориса Пастернака В.Шаламову. От 27.10.1954 Ужасна эта торжествующая, самоудовлетворенная, величающаяся своей бездарностью обстановка, бессобытийная, доисторическая, ханжески застойная. Я так не люблю ее. В те годы, когда пишутся эти опасные слова, Пастернак попадает в число «опальных» поэтов. Ему не дают печатать своих произведений, не дают работы - он живет переводами и случайными статьями. Такая же судьба была у Ахматовой, Цветаевой... Одного за другим теряет Пастернак близких по духу людей. Из писем Бориса Пастернака. От 30.11.1948г. Часто жизнь рядом со мной была революционирующе, возмущающе мрачна и несправедлива, это делало меня чем-то вроде мстителя за нее или защитником ее чести, воинствующе усердным и проницательным, и приносило мне имя и делало меня счастливым, хотя, в сущности говоря, я только старался за них, расплачивался за них. Так умер Рильке через несколько месяцев после того, как я списался с ним, так потерял я своих грузинских друзей. Потом вдруг повторилось потрясение в судьбе Цветаевой, необычайно талантливой, смелой, образованной, прошедшей перипетии нашей эпохи, близкой мне и дорогой, и приехавшей из очень большого далека затем, чтобы в начале войны повеситься в совершенной неизвестности в глухом захолустье. Марина Цветаева. Она как никто понимала Пастернака. Из статьи Цветаевой «Световой ливень». Это не отзыв: попытка выхода, чтобы не захлебнуться. Единственный современник, на которого мне не хватило грудной клетки. ...Первое, что в круговой поруке пастернаковских первизн нас поражает: быт. Обилие его, подробность его - и «прозаичность» его. Не только приметы дня - часа!.. Быт для Пастернака - что земля для шага: секунда придержи - отрыванье. Быт у него почти всегда в движении: пульсирующий висок. Б.Пастернак. "Зимняя ночь" Мело, мело по всей земле Во все пределы. Свеча горела на столе, Свеча горела. Как летом роем мошкара Летит на пламя, Слетались хлопья со двора К оконной раме. Метель лепила на стекле Кружки и стрелы. Свеча горела на столе, Свеча горела. На озаренный потолок Ложились тени, Скрещенья рук, скрещенья ног, Судьбы скрещенья. И падали два башмачка Со стуком на пол. И воск слезами с ночника На платье капал. И всё терялось в снежной мгле, Седой и белой. Свеча горела на столе, Свеча горела. На свечку дуло из угла, И жар соблазна Вздымал, как ангел, два крыла Крестообразно. Мело весь месяц в феврале, И то и дело Свеча горела на столе, Свеча горела. 40 - 50 годы. Мрачная эпоха безвременья. Мертвое молчание. Он пишет роман, он торопится: он стар, он боится не успеть... Он пишет роман, главное дало своей жизни, урывками: много времени отнимает черновая работа, нужная для поддержания жизни, - переводы, статьи. Но Пастернак не был бы Пастернаком, если бы делал что-то спустя рукава. И переводы его - «Фауст» Гете, Шекспир - так же прекрасны, как оригиналы. Два Гамлета встречаются во времени: Гамлет Шекспира и Гамлет Пастернака из его романа «Доктор Живаго». Борис Пастернак. "Гамлет" Гул затих. Я вышел на подмостки. Прислонясь к дверному косяку, Я ловлю в далеком отголоске, Что случится на моем веку. На меня наставлен сумрак ночи Тысячью биноклей на оси. Если только можно, Авва Отче, Чашу эту мимо пронеси. Я люблю твой замысел упрямый И играть согласен эту роль. Но сейчас идет другая драма, И на этот раз меня уволь. Но продуман распорядок действий, И неотвратим конец пути. Я один, все тонет в фарисействе. Жизнь прожить - не поле перейти. Мы восхищаемся переводами Бориса Пастернака. А он в минуту отчаяния напишет в письме: «Переводы отняли у меня лучшие годы моей деятельности». В английской газете напишут «Пастернак мужественно молчит» и он вспыхнет: «Откуда они знают, что я мужественно молчу? Я молчу, потому что меня не печатают...» А между тем уже наступал 1955 год, и закончен роман, писавшийся десять лет, и разослан в списках друзьям, и получены первые отзывы. Борис Пастернак. «Доктор Живаго». Слайд 11 Главной бедой, корнем будущего зла была утрата веры в цену собственного мнения. Вообразили, что время, когда следовали внушениям собственного чутья, прошло, что теперь надо петь с общего голоса и жить чужими, всем навязанными представлениями. Стало расти владычество фразы... ...Только в плохих книжках живущие разделены на два лагеря и не соприкасаются. А в действительности все так переплетается! Каким непоправимым ничтожеством надо быть, чтобы в жизни одну только роль играть, занимать одно лишь место в обществе, значить всегда только одно и то же! Варлам Шаламов. В чем роман поистине замечателен и уникален для всей русской литературы - в том самом качестве, которым... дышат и несравненные Ваши стихи - это в необыкновенной тонкости изображения природы и не просто изображения природы, а того единства нравственного и физического мира, единственного уменья связать то и другое в одно, и не связать, а срастить так, что природа живет вместе и в тон душевным движениям героев... Природа сама часть сюжета. Роман написан. Роман читается в списках. Но... разрешения на напечатанье его нет. Наступает 1956 год. Редакции молчат. Тишина - как затишье перед бурей. И буря грянула. Пастернак отдал свой роман в зарубежное издательство. Так началась борьба семидесятилетнего человека с огромным государством. Нет, он не был железным. Не железный? Но... Когда судьба Бухарина была уже предрешена, когда знакомые при встрече с ним переходили на другую сторону улицы, Пастернак написал ему поддерживающее письмо, в котором говорил: «Я не верю в вашу вину». Когда Зощенко был для всех отщепенцем, «мерзавцем», «подонком», Пастернак открыто называл его «милый Михаил Михалыч», пытаясь помочь чем мог. А письмо Шаламову. А открыто, в разговорах: «Сталин - убийца», «Когда же кончится раздолье подхалимам, которые ради своей выгоды готовы шагать по трупам?» Это считали бравадой, рисовкой те, кто не знал его. Те, кто знал, понимали: это - его естество, такое же, как дыханье. В нечеловеческую эпоху он продолжал жить по человеческим законам, как будто ничего не произошло. Потому что лицемерить не мог. Сам Сталин сказал о нем, как о юродивом: «Оставьте в покое этого небожителя» (как узнают потом, разбирая архивы, на Пастернака был собран материал, достаточный для «десяти лет без права переписки»). Он всегда чувствовал неловкость, мучился оттого, что другие сидят, а он - на свободе, не подозревая, как близко к краю пропасти подошел... Свою Голгофу он обрел уже после смерти Сталина. Из воспоминаний Анны Ахматовой. Началось... Вызовы в ЦК, письма писателей с идеологическими обвинениями. Требования забрать рукопись у итальянцев. Ноябрь 1957 года. Роман вышел в свет в Италии. Через два года он был переведен на 24 языка! Борис был счастлив, мы - ждали взрыва... Действительно - началось... 23 октября Шведская Академия словесности и языкознания объявила о присуждении Пастернаку Нобелевской премии по литературе 1958 года. Борис Леонидович тут же послал секретарю академии растроганную телеграмму: «Бесконечно благодарен, тронут, горд, удивлен, смущен». 31 октября он пишет Хрущеву об отказе от премии... Из документов: «Литературная газета», 25 октября 1958 г.: «Пастернак... получил тридцать сребренников... злобствующий литературный сноб... Воскресший Иуда...» Плакаты, демонстрации студентов Литинститута: «Иуда - вон из СССР!» «Нобель перевернулся бы в гробу, если б узнал, кому пошли его денежки...» «...Доктор Живаго - плевок в наш народ...» «...Народ не знал Пастернака как писателя... Он узнал его как предателя...» «Есть хорошая русская пословица: «Собачьего нрава не изменишь!» Самое правильное - убрать его из нашей страны поскорее». Борис Пастернак. "Нобелевская премия" Я пропал, как зверь в загоне. Где-то люди, воля, свет, А за мною шум погони, Мне наружу ходу нет. Темный лес и берег пруда, Ели сваленной бревно. Путь отрезан отовсюду. Будь что будет, всё равно. Что же сделал я за пакость, Я, убийца и злодей? Я весь мир заставил плакать Над красой земли моей. Но и так, почти у гроба, Верю я, придет пора – Силу подлости и злобы Одолеет дух добра. От Пастернака требовали отречения, угрожая разрывом с родиной. Одно за другим он подписал два письма о «добровольном» признании своих ошибок. До этого подумывал о самоубийстве, после - стал спокоен. Шутил, смеялся. Говорят, так иногда ведут себя после операции или шока, когда боль еще не подошла. Из «Доктора Живаго» Бориса Пастернака. От огромного большинства из нас требуют постоянного, в систему возведенного криводушия. Нельзя без последствий для здоровья изо дня в день проявлять себя противно тому, что думаешь. А. Галич. "Памяти Б. Л.Пастернака … Правление Литературного фонда СССР извещает о смерти писателя, члена Литфонда Бориса Леонидовича Пастернака последовавшей 30 мая сего года, на 71-м году жизни, после тяжелой и продолжительной болезни, и выражает соболезнование семье покойного. Единственное появившееся в газетах, вернее, в одной – "Литературной газете", сообщение о смерти Б.Л.Пастернака. Разобрали венки на веники, На полчасика погрустнели… Как гордимся мы, современники, Что он умер в своей постели! И терзали Шопена лабухи. И торжественно шло прощанье… Он не мылил петли в Елабуге И с ума не сходил в Сучане! Даже киевские "письмэнники" На поминки его поспели!.. Как гордимся мы, современники, Что он умер в своей постели! И не то чтобы с чем-то за сорок. Ровно семьдесят – возраст смертный, И не просто какой-то пасынок, Член Литфонда – усопший смертный! Ах, осыпались лапы елочьи, Отзвенели его метели… До чего ж мы гордимся, сволочи, Что он умер в своей постели! "Мело, мело по всей земле Во все пределы. Свеча горела на столе, Свеча горела". Нет, никакая не свеча, Горела люстра! Очки на морде палача Сверкали шустро! А зал зевал, а зал скучал – Мели Емеля! Ведь не в тюрьму и не в Сучан, Не к "высшей мере"! И не к терновому венцу Колесованьем, А, как поленом по лицу, Голосованьем! И кто-то спьяну вопрошал: "За что? Кого там?" И кто-то жрал, и кто-то ржал Над анекдотом… Мы не забудем этот смех И эту скуку! Мы поименно вспомним всех, Кто поднял руку! "Гул затих. Я вышел на подмостки, прислоняясь к дверному косяку…" Вот и смолкла клевета и споры, Словно взят у вечности отгул… А над гробом встали мародеры, И несут почетный… Ка – ра - ул! Из романа «Доктор Живаго» Бориса Пастернака. Смерть не по нашей части. А вот вы сказали талант, это другое дело, это наше, это открыто нам. А талант - в высшем широчайшем проявлении и есть дар жизни... Борис Пастернак. "Снег идет" Снег идет, снег идет. К белым звездочкам в буране Тянутся цветы герани За оконный переплет Снег идет, и всё в смятеньи, Всё пускается в полет, - Черный лестницы ступени, Перекрестка поворот. Снег идет, снег идет, Словно падают не хлопья, А в заплатанном салопе Сходит наземь небосвод. Словно с видом чужака, С верхней лестничной площадки, Крадучись, играя в прятки, Сходит небо с чердака. Потому что жизнь не ждет. Не оглянешься – и святки. Только промежуток краткий, Смотришь, там и новый год. Снег идет, густой-густой. В ногу с ним, стопами теми, В том же темпе, с ленью той Или с той же быстротой, Может быть, проходит время? Может быть, за годом год Следуют, как снег идет, Или как слова в поэме? Снег идет, снег идет, Снег идет, и всё в смятенью: Убеленный пешеход, Удивленные растенья, Перекрестка поворот.

Борис Пастернак * * * Душистою веткою машучи, Впивая впотьмах это благо, Бежала на чашечку с чашечки Грозой одуренная влага. На чашечку с чашечки скатываясь, Скользнула по двум,- и в обеих Огромною каплей агатовою Повисла, сверкает, робеет. Пусть ветер, по таволге веющий, Ту капельку мучит и плющит. Цела, не дробится,- их две еще Целующихся и пьющих. Смеются и вырваться силятся И выпрямиться, как прежде, Да капле из рылец не вылиться, И не разлучатся, хоть режьте. Лето 1917

Борис Пастернак * * * Ты в ветре, веткой пробующем, Не время ль птицам петь, Намокшая воробышком Сиреневая ветвь! У капель - тяжесть запонок, И сад слепит, как плес, Обрызганный, закапанный Мильоном синих слез. Моей тоскою вынянчен И от тебя в шипах, Он ожил ночью нынешней, Забормотал, запах. Всю ночь в окошко торкался, И ставень дребезжал. Вдруг дух сырой прогорклости По платью пробежал. Разбужен чудным перечнем Тех прозвищ и времен, Обводит день теперешний Глазами анемон. Лето 1917

Борис Пастернак ЗЕРКАЛО В трюмо испаряется чашка какао, Качается тюль, и - прямой Дорожкою в сад, в бурелом и хаос К качелям бежит трюмо. Там сосны враскачку воздух саднят Смолой; там по маете Очки по траве растерял палисадник, Там книгу читает Тень. И к заднему плану, во мрак, за калитку В степь, в запах сонных лекарств Струится дорожкой, в сучках и в улитках Мерцающий жаркий кварц. Огромный сад тормошится в зале В трюмо - и не бьет стекла! Казалось бы, всё коллодий залил, С комода до шума в стволах. Зеркальная всё б, казалось, нахлынь Непотным льдом облила, Чтоб сук не горчил и сирень не пахла,- Гипноза залить не могла. Несметный мир семенит в месмеризме, И только ветру связать, Что ломится в жизнь и ломается в призме, И радо играть в слезах. Души не взорвать, как селитрой залежь, Не вырыть, как заступом клад. Огромный сад тормошится в зале В трюмо - и не бьет стекла. И вот, в гипнотической этой отчизне Ничем мне очей не задуть. Так после дождя проползают слизни Глазами статуй в саду. Шуршит вода по ушам, и, чирикнув, На цыпочках скачет чиж. Ты можешь им выпачкать губы черникой, Их шалостью не опоишь. Огромный сад тормошится в зале, Подносит к трюмо кулак, Бежит на качели, ловит, салит, Трясет - и не бьет стекла! Лето 1917 Борис Пастернак ПЛАЧУЩИЙ САД Ужасный!- Капнет и вслушается, Всё он ли один на свете Мнет ветку в окне, как кружевце, Или есть свидетель. Но давится внятно от тягости Отеков - земля ноздревая, И слышно: далеко, как в августе, Полуночь в полях назревает. Ни звука. И нет соглядатаев. В пустынности удостоверясь, Берется за старое - скатывается По кровле, за желоб и через. К губам поднесу и прислушаюсь, Всё я ли один на свете,- Готовый навзрыд при случае,- Или есть свидетель. Но тишь. И листок не шелохнется. Ни признака зги, кроме жутких Глотков и плескания в шлепанцах И вздохов и слез в промежутке. Лето 1917 Борис Пастернак. Сочинения ДОЖДЬ Надпись на "Книге степи" Она со мной. Наигрывай, Лей, смейся, сумрак рви! Топи, теки эпиграфом К такой, как ты, любви! Снуй шелкопрядом тутовым И бейся об окно. Окутывай, опутывай, Еще не всклянь темно! - Ночь в полдень, ливень - гребень ей! На щебне, взмок - возьми! И - целыми деревьями В глаза, в виски, в жасмин! Осанна тьме египетской! Хохочут, сшиблись,- ниц! И вдруг пахнуло выпиской Из тысячи больниц. Теперь бежим сощипывать, Как стон со ста гитар, Омытый мглою липовой Садовый Сен-Готард. Лето 1917 Борис Пастернак ВЕСЕННИЙ ДОЖДЬ Усмехнулся черемухе, всхлипнул, смочил Лак экипажей, деревьев трепет. Под луною на выкате гуськом скрипачи Пробираются к театру. Граждане, в цепи! Лужи на камне. Как полное слез Горло - глубокие розы, в жгучих, Влажных алмазах. Мокрый нахлест Счастья - на них, на ресницах, на тучах. Впервые луна эти цепи и трепет Платьев и власть восхищенных уст Гипсовою эпопеею лепит, Лепит никем не лепленный бюст. В чьем это сердце вся кровь его быстро Хлынула к славе, схлынув со щек? Вон она бьется: руки министра Рты и аорты сжали в пучок. Это не ночь, не дождь и не хором Рвущееся: "Керенский, ура!", Это слепящий выход на форум Из катакомб, безысходных вчера. Это не розы, не рты, не ропот Толп, это здесь, пред театром - прибой Заколебавшейся ночи Европы, Гордой на наших асфальтах собой. Лето 1917 Борис Пастернак. Сочинения в двух томах. Борис Пастернак БОЛЕЗНИ ЗЕМЛИ О, еще! Раздастся ль только хохот Перламутром, Иматрой бацилл, Мокрым гулом, тьмой стафилококков, И блеснут при молниях резцы, Так — шабаш! Нешаткие титаны Захлебнутся в черных сводах дня. Тени стянет трепетом tetanus1, И медянок запылит столбняк. Вот и ливень. Блеск водобоязни, Вихрь, обрывки бешеной слюны. Но откуда? С тучи, с поля, с Клязьмы Или с сардонической сосны? Чьи стихи настолько нашумели, Что и гром их болью изумлен? Надо быть в бреду по меньшей мере, Чтобы дать согласье быть землей. Примечания 1. Tetanus — Столбняк (лат.)