Наши любимые стихи.

Vera · вчера в 00:03

Лес

Николай Гумилёв

В том лесу белесоватые стволы
Выступали неожиданно из мглы.

Из земли за корнем корень выходил,
Точно руки обитателей могил.

Под покровом ярко-огненной листвы
Великаны жили, карлики и львы,

И следы в песке видали рыбаки
Шестипалой человеческой руки.

Никогда сюда тропа не завела
Пэра Франции иль Круглого Стола,

И разбойник не гнездился здесь в кустах,
И пещерки не выкапывал монах -

Только раз отсюда в вечер грозовой
Вышла женщина с кошачьей головой,

Но в короне из литого серебра,
И вздыхала и стонала до утра,

И скончалась тихой смертью на заре,
Перед тем как дал причастье ей кюре.

Это было, это было в те года,
От которых не осталось и следа.

Это было, это было в той стране,
О которой не загрезишь и во сне.

Я придумал это, глядя на твои
Косы - кольца огневеющей змеи,

На твои зеленоватые глаза,
Как персидская больная бирюза.

Может быть, тот лес - душа твоя,
Может быть, тот лес - любовь моя,

Или, может быть, когда умрем,
Мы в тот лес направимся вдвоем

Vera · вчера в 00:09

Все, что имеет значение,
Переживет свое время.
Все, к чему прикасаемся,
Станет неосязаемым.

Мы улетим птицами
С человечьими лицами
В небеса вожделенные.
Тленны мы...

Будем смотреть с облака
На тех, кто дорог нам,
И посылать послания,
И исполнять желания

Жить ожиданием лучшего-
настоящее не получится.
Благодарим Бога мы
За все хорошее.

Vera · вчера в 00:12

Иван Бунин

Часы, шипя, двенадцать раз пробили
В соседней зале, темной и пустой,
Мгновения, бегущие чредой
К безвестности, к забвению, к могиле,

На краткий срок свой бег остановили
И вновь узор чеканят золотой:
Заворожен ритмической мечтой,
Вновь отдаюсь меня стремящей силе.

Раскрыв глаза, гляжу на яркий свет
И слышу сердца ровное биенье,
И этих строк размеренное пенье,
И мыслимую музыку планет.

Все ритм и бег. Бесцельное стремленье!
Но страшен миг, когда стремленья нет.

9.VIII.12

Vera · вчера в 00:21

О цыганах - цикл, ред

Оскар Хуторянский

ПРОЛОГ

Цыганы шумною толпой
По Бессарабии кочуют.
Они сегодня над рекой
В шатрах изодранных ночуют.
- А.С. Пушкин

Народ гонимый отовсюду,
Народ извечно кочевой.
Своим он никогда не будет -
Он беззащитен, он изгой.

Известны вам они подробно
Пусть не из жизни, так из книг:
Кармен - сама любовь свободна,
И Эсмеральды тот Париж.

А помните "цыганку Азу",
И Сильву, или Изыргиль.
Писал и Горький, и Сервантес,
Жорж Санд писала про их стиль.

Их Пушкин видел в Бессарабии,
Куприн, Толстой, Тургенев, Фет,
Ох, многие о них писали
О их гитаре и вине.

Что знаем мы о их истории,
О их гонениях и судьбе.
Да, конокрады, попрошайки,
Судьбу гадают по руке.

Под "Очи Черные" грустим мы,
Под Фадо сердце рвет печаль.
Их тарантелла, их фламинго,
А танго их зовет нас в даль.

ИСТОРИЯ ЦЫГАН

Красив кочующий народ,;Блуждающий по всей планете.;Для обывателей, он сброд.;Для посвящённых, ветра дети.
   - Николай Гольбрайх

Две тысячи лет пошло Исходу,
Но не из рабства вождь водил.
Индийский падишах Ирану
Пенджаба племя подарил.

Сначала Персии рабами,
Потом в кибитке кочевой
Пошли по миру те цыгане
Куда не ткнется, там чужой.

В Европе были они "gypsy"
За египтян они сошли.
Цветные юбки и мониста -
Экзотика чужой земли.

Известно ль Вам, что "стырить" слово
Пошло в России от цыган,
И "хавать" - то есть кушать тоже
Как и "лабать" - что петь, играть.

Так и "чувак" или "чувиха"
Корней цыганских словеса.
Пусть в них для нас не много смысла
И пусть простят нас небеса.

Их жгли, клеймили, убивали,
Защиты не откуда ждать,
А вырывали их с корнями:
Детей и стариков не жаль.

Не мой народ, но он гонимый.
Как мне знакома его боль.
Из кочевых лишь бедуины
Но у цыган другая роль.

И если грусть запала в сердце,
Когда душе любовь близка,
Тогда к цыганам едут вместе,
Где звон гитар и прочь тоска.

ЦЫГАНСКИЙ РОМАНС

Звучит романс и плачет скрипка,
Под свет свечей, под звук дождя,
Под шум ветвей, под скрип калитки
И сердца стук сдержать нельзя.

Как сердце бьется в такт романса,
Под скрип колес и тройки рысь,
Под мерный рокот дилижанса...
А души так стремятся ввысь.

Пусть одинокая кибитка
Иль тройка мчится с бубенцом,
Ямщик в степи в снегу зарытый
Или беглянка под венцом…

Кавалергард прощальным взглядом
И в нём застывшая слеза,
С последним выдохом шептал он -
"Прощай заветная звезда..."

Души струна так отзовется
Едва гитара зазвучит,
Что все в круги своя вернется
И сам на рифму ляжет стих.

Романс вплетается нам в душу
Пускает корни там, ростки,
Всё, что скрывалось - всё наружу…
И в мыслях лишь одни стихи.

Сдержись, не покажи слезу -
Романс нам сердце рвет на части:
"А напоследок я скажу..."
От "черных глаз" с цыганской страстью.

ЕСТЬ У РОМАНСОВ ОДНО СВОЙСТВО

Есть у романсов одно свойство -
Они с душой все говорят,
Минуя мозг и разум. Просто
Эмоции, чувства им вторят.

Прямая связь, как замыкание
Нейронов нервной всей цепи.
Весь прошлый опыт, наши знания
Нам не помогут, не проси.

Романс откроет дверь в тайник
Души, который мы не знали,
Вдруг замолкает мир в тиши
И нам откроет нас в печали.

Он вызывает резонанс
Чистейших чувств без спеси, лести.
Как нужен иногда романс
Дать нам понять о нашем месте.

ЕСТЬ ТАНЦЫ...

Любил я когда-то цыганские пляски;И пару гнедых полудиких коней.
      - Александр Вертинский

Есть танцы, что душа народа
Чтоб самба, танго и кадриль
И есть фламенко. Нет не мода,
И в переводе "пламя" стиль.

Цыгане создали тот танец
Народ гонимый, кочевой...
И их Кармен и Эсмеральда
Владели не одной душой

Под "Очи Черные" грустим мы,
Под Фадо сердце рвет печаль.
Их тарантелла, их фламенко
И танго их зовет нас в даль.

ТАНГО

Танго! — Сколько судеб оно свело и развело!
      - Марина Ивановна Цветаева

В далекой, знойной, жаркой Аргентине
Родился танец, что танцуют и поныне,
На тротуарах, сценах и подмостках,
Танцуют так, что глаз не отвести.

Вы знаете, что танец этот танго
Его танцуют двое, а всем жарко,
И в этом танце страсть сама раскрыта,
Танцуют двое на дыхании одном.

Там каждый шаг и каждый жест отмерян,
Там нет бесцельного топтание на сцене,
Там двое сплетены одной судьбою
И этот танец жизнь их или смерть.

Есть в танго гипнотическая сила,
Не зря у публики всей дух перехватило,
И в ритме танго пульс стучит так сильно,
Но не танцую я увы, увы.

ПОД ПУЛЬСА РИТМ

Танго — это естественный пульс на запястье Буэнос-Айреса.
   - Леопольдо Маречаль

Под пульса ритм как будто шум прибоя
Танцуют танго вдохновенно двое,
А танго ритм, как сердца перебои:
То ритм, то учащенно, то замрёт.
Там две души сливаются в полёте,
Там страсти чувство бьётся в каждой ноте,
То в пропасть вместе, то опять на взлёте...
И каждая другой всё отдаёт.

Не просто элегантно и красиво,
Не танец - заглядение, просто диво.
Там нет секрета - всё красноречиво
Вселенная замкнулась на двоих.
И ритм сердец у них один и тот же,
Прибой качает и волна им будто ложе
И души разорвать никто не сможет
Пока мелодия танго в них звучит.

ПОДРАЖАНИЕ БРОДСКОМУ

Как будто бы в саду где зреет манго,
Танцуем мы что может станет танго.
И ходим мы походкой бумеранга
По лезвию натянутой струны.

Как будто мы сеньоры-кабальеро,
Ну а не senior хоть и не пионеры,
И мы как в Аргентине на галерах
В трудах, в поту танцуем мы.

Сезон закончен на ударной ноте,
Наш клуб энтузиастов как на взлете.
Замрут другие в вальсе и в фокстроте,
И в польке, и в кадрили но не мы

И несмотря на завершение первой фазы,
Успешной, как удачно брошенная фраза.
Обгоним Аргентину по заказу
По танго отношения и души.

К ЦЫГАНАМ

Так вперед — за цыганской звездой кочевой, —;Hа закат, где дрожат паруса,
      - Редьярд Киплинг

Бывало в прошлом - чуть беда,
Тоска глухая душу точит
Всегда спасение у цыган,
Душа вина, гитары просит.

А там другая жизнь идёт -
Там виртуозно плачет скрипка,
Там звон монист, романс поёт
И лишь к тебе летит улыбка.

Нарядов ярких там цветение,
Там Эсмеральда и Кармен
И там ничьё не важно мнение -
Хоть час, но твой. Пусть жизнь взамен.

Ах, если б только жизнь как табор,
Ах, если б только звон гитар.
И у цыган бывает траур,
Он не всегда любовью пьян.

Но репутация важнее -
Там можно душу отвести,
Под "очи черные" хмелея
Хоть на ночь от судьбы уйти.

Нам не дано судьбу сменить
И выбрать для себя другую,
Нам в её рамках нужно жить -
Искать, найти, терять тоскуя.

ГАДАЛКА

Гадалка видит по руке
То, что вас ждет в грядущей жизни
Ей кто то верит, кто то нет,
Те смотрят больше с укоризной.

Она пророк, она психолог
Куда там Фрейд - не бог поди.
В резидентуре прямь с пелёнок
Лишь руку ей “позолоти”.

Я из неверящих, поверьте:
Как могут линии руки
Все предсказать о жизни, смерти...
Вот гены это бы смогли!

Ведь гены нас определяют
Цвет глаз, волос, болезней ряд.
Позвольте, но рисунки кожи
От генов тоже. Новый взгляд?

Вот если вам все та ж цыганка
Взяла бы генный код как руку
И будущее предсказала...
Они - равны.
   Вот это штука!

МЫ УХОДИЛИ ОТ СЕБЯ

Мы уходили от себя
Под треск костра, под звук гитар,
Под кружку легкого вина,
Все превращались мы в цыган.
Туристский лагерь кочевой
И песня, сердцу что близка,
Мы понимали там душой,
Как городская жизнь бедна.
Из дымки прошлых давних лет
Порой волной нахлынет память...
Ищу цыганки я совет
И кочевая жизнь всё манит.

ЭПИЛОГ

Ах, если б только жизнь как табор,
Ах, если б только звон гитар...

И у цыган бывает траур,
Он не всегда любовью пьян.

Vera · вчера в 00:48

Подымите мне веки: не вижу! –
сказал подземным голосом Вий
Н. В. Гоголь

Сон может притвориться явью.
Явь может показаться сном.
А солнце вдруг луною станет.
А ночь себя назначит днём.

Река свернётся в пруд. И груда
Камней над смертником сверкнёт.
Возляжет голова на блюдо.
Гримаса перекосит рот.

Споткнётся о растяжку странник.
Наткнётся на шахида дом.
В окопах жизнь смертельной станет,
А смерть – обыденным трудом.

Когда же мир перевернётся,
Мы не заметим ничего,
Ни как погаснет в гневе солнце.
Ни свой же крик:
– Распни Его!

В том крике будут сохнуть реки,
И зеркала подёрнет рябь,
Пока мы не подымем веки
И вместо снов увидим явь.

31 августа 2023

Vera · вчера в 02:27

Маяковский В. В.

Я
земной шар
чуть не весь
обошел, ―

и жизнь
хороша,
и жить
хорошо.

А в нашей буче,
боевой, кипучей, ―
и того лучше.
Вьется
улица-змея.

Дома
вдоль змеи.

Улица―
моя.

Дома―
мои.

Окна
разинув,

стоят
магазины.

В окнах
продукты:

вина,
фрукты.

От мух
кисея.

Сыры
не засижены.

Лампы
сияют.

«Цены
снижены».

Стала
оперяться

моя
кооперация.

Бьем
грошом.

Очень хорошо.
Грудью
у витринных
книжных груд

Моя
фамилия
в поэтической рубрике

Радуюсь я―
это
мой труд

вливается
в труд
моей республики.

Пыль
взбили
шиной губатой ―

в моем
автомобиле

мои
депутаты.

В красное здание
на заседание.
Сидите,
не совейте

В моем
Моссовете.

Розовые лица.
Револьвер
желт.

Моя
милиция

меня
бережет.

Жезлом
правит,

чтоб вправо
шел.
Пойду
направо.

Очень хорошо.
Надо мною
небо.

Синий
шелк!

Никогда
не было

так
хорошо!

Тучи-
кочки

переплыли летчики.
Это
летчики мои.

Встал,
словно дерево, я.

Всыпят,
как пойдут в бои,

по число
по первое.

В газету
глаза:

молодцы ― венцы!
Буржуям
под зад

наддают
коленцем.

Суд
жгут.

Зер
гут.

Идет
пожар

сквозь бумажный шорох.
Прокуроры
дрожат.

Как хорошо!
Пестрит
передовица

угроз паршой.
Чтоб им подавиться.
Грозят?
Хорошо.

Полки
идут

у меня на виду.
Барабану
в бока

бьют
войска.

Нога
крепка,

голова
высока.

Пушки
ввозятся, ―

идут
краснозвездцы.

Приспособил
к маршу

такт ноги:
вра-
ги
ва-
ши ―

мо-
и
вра-
ги.

Лезут?
Хорошо.

Сотрем
в порошок.

Дымовой
дых
тяг.

Воздуха береги.
Пых-дых,
пых-
тят

мои фабрики.
Пыши,
машина,
шибче-ка,

вовек чтоб
не смолкла, ―

побольше
ситчика

моим
комсомолкам.

Ветер
подул

в соседнем саду.
В ду-
хах
про-
шел.

Как хо-
рошо!

За городом―
поле,
В полях―
деревеньки.

В деревнях―
крестьяне.
Бороды
веники.

Сидят
папаши.

Каждый
хитр.

Землю попашет,
попишет
стихи.

Что ни хутор,
от ранних утр
работа люба.
Сеют,
пекут
мне
хлеба.

Доят,
пашут,

ловят рыбицу.
Республика наша
строится,
дыбится.

Другим
странам
по сто.

История―
пастью гроба.

А моя
страна―
подросток, ―

твори,
выдумывай,
пробуй!

Радость прет.
Не для вас

уделить ли нам?!
Жизнь прекрасна
и
удивительна.

Лет до ста
расти
нам
без старости.

Год от года
расти
нашей бодрости.

Славьте,
молот
и стих,
землю молодости.

[1927]

Vera · вчера в 03:00

Семён Кирсанов

ДЕВИЧИЙ ИМЕННИК

Ты искал имен девичьих,календарный чтил обычай,

но, опутан тьмой привычек,не нашел своей добычи,

И сегодня в рифмы бросишьнебывалой горстью прозвищ!

Легкой выправкой оленеймчатся гласные к Елене.

В темном лике — Анастасья —лепота иконостасья.

Тронь, и вздрогнет имя — Анна —камертон, струна, мембрана.

И потянет с клички Фекла —кухня, лук, тоска и свекла.

Встань под взмахом чародея —добродетель — Доротея!

Жди хозяйского совета,о модистка Лизавета!

Мармеладно — шоколаднаОриадна Николавна…

Отмахнись от них рукою,зазвени струной другою.

Не тебе — звучали этиимена тысячелетий.

Тишина! Silence! и Ruhig!Собери, пронумеруй их, —

календарь истрепан серый, —собери их в буквы серий,

чтобы люди умирали,как аэро, с нумерами!

Я хотела вам признаться,что люблю вас, R-13!

Отвечаю, умилен:— Я люблю вас, У-1 000 000!

Vera · вчера в 03:08

Вадим Шефнер

Много слов на земле. Есть дневные слова —
В них весеннего неба сквозит синева.

Есть ночные слова, о которых мы днем
Вспоминаем с улыбкой и сладким стыдом.

Есть слова — словно раны, слова — словно суд,-
С ними в плен не сдаются и в плен не берут.

Словом можно убить, словом можно спасти,
Словом можно полки за собой повести.

Словом можно продать, и предать, и купить,
Слово можно в разящий свинец перелить.

Но слова всем словам в языке нашем есть:
Слава, Родина, Верность, Свобода и Честь.

Повторять их не смею на каждом шагу,-
Как знамена в чехле, их в душе берегу.

Кто их часто твердит — я не верю тому,
Позабудет о них он в огне и дыму.

Он не вспомнит о них на горящем мосту,
Их забудет иной на высоком посту.

Тот, кто хочет нажиться на гордых словах,
Оскорбляет героев бесчисленный прах,

Тех, что в темных лесах и в траншеях сырых,
Не твердя этих слов, умирали за них.

Пусть разменной монетой не служат они,-
Золотым эталоном их в сердце храни!

И не делай их слугами в мелком быту —
Береги изначальную их чистоту.

Когда радость — как буря, иль горе — как ночь,
Только эти слова тебе могут помочь!

Vera · вчера в 03:10

Сила слова

Сенько Виктор Васильевич

Вдохновение здесь:http://www.stihi.ru/2012/03/20/11232
Сила Слова
Беркут-Налетчик
****
Виктор Сенько
Бывалый:
Сила слова

Слово лечит и ласкает,
Слово просто окрыляет,
Слово слышится и в хоре,
когда пишешь на заборе.
За словами виден разум,
Глупость также там видна,
Не показывайте разом:
берегите вы слова.
Не калечьте иностранным
непонятным языком...
Выглядит все это странным,
как средь мудрых - дураком.
   ****

Владимир Прохода:

В словах сокрыты сила,власть,
Любовь,тепло,боль и отчаянье,
Всё можно ими описать,
Но чаще ценим мы,молчанье....
   ****

Бывалый:

Слова для Мысли - есть одежда.
что после скрытая потом.
Политик, дипломат, невежда,
так прячут Мысли двойной дном..
   ****

Дед Мартын:

Слова вода, плывут все обливая,
Но если их, объединить в стихи,
Тогда они текут, и нежно слух ласкают!
Нам всем не ведомой, но лучшей, из стихий!
   ****

Бывалый:

Спасибо, Дед Мартын!
Без колышка - дырявым будет ТЫН.
О "Силе слова" в нашем разговоре
Колышком ты стал в нашем заборе...
   ****

Евгения Позднякова

Цена словам - сегодня грош.
Молчи. За умного сойдешь!
   ****

..... далее не копировала

Vera · вчера в 03:27

Вадим Шефнер Военные сны

Нам снится не то, что хочется нам, —
Нам снится то, что хочется снам.
На нас до сих пор военные сны,
Как пулеметы, наведены.
И снятся пожары тем, кто ослеп,
И сытому снится блокадный хлеб.
И те, от кого мы вестей не ждем,
Во сне к нам запросто входят в дом.
Входят друзья предвоенных лет,
Не зная, что их на свете нет.
И снаряд, от которого случай спас,
Осколком во сне настигает нас.
И, вздрогнув, мы долго лежим во мгле, —
Меж явью и сном, на ничьей земле,
И дышится трудно, и ночь длинна…
Камнем на сердце лежит война.
1966 г.

Vera · вчера в 03:44

Я московский озорной гуляка. С. Есенин

Я обманывать себя не стану,
Залегла забота в сердце мглистом.
Отчего прослыл я шарлатаном?
Отчего прослыл я скандалистом?

Не злодей я и не грабил лесом,
Не стрелял несчастных по темницам.
Я всего лишь уличный повеса,
Улыбающийся встречным лицам.

Я хожу в цилиндре не для женщин —
В глупой страсти сердце жить не в силе,
В нем удобней, грусть свою уменьшив,
Золото овса давать кобыле.

Средь людей я дружбы не имею,
Я иному покорился царству.
Каждому здесь кобелю на шею
Я готов отдать мой лучший галстук.

Я московский озорной гуляка,
По всему тверскому околотку,
В переулках каждая собака
Знает мою легкую походку.

Каждая задрипанная лошадь
Головой кивает мне навстречу.
Для зверей приятель я хороший,
Каждый стих мой душу зверя лечит.

И теперь уж я болеть не стану,
Прояснилась омуть в сердце мглистом.
Оттого прослыл я шарлатаном,
Оттого прослыл я скандалистом.

см.выше - там неверно кое-что. А что - угадайте, если хочется

Vera · вчера в 03:53

'Ад и рай - в небесах', - утверждают ханжи.
Я, в себя заглянув, убедился во лжи:
Ад и рай - не круги во дворце мирозданья,
Ад и рай - это две половины души.
Омар Хайям

Марина Позднякова

Ад и рай - это две половинки души.
ты послушай меня, возражать не спеши.
Ад и рай -это мысли, твоё подсознанье...

Если мысли светлы- то ключи есть от рая.
Если тёмные мысли затмили Вам сердце:
Значит в Ад для себя открываете дверцу.

Vera · 22 часа назад

Любовь и смерть

Вадим Цыганов

         Любовь и смерть, добро и зло...
         Что свято, что грешно,
         Познать нам суждено.
         Любовь и смерть, добро и зло,
         А выбрать нам дано одно.

Долгие века ищем мы любовь по свету,
А за нами пыль да воронье.
В небе облака, на кресте рука,
Впереди – любовь и кровь.
В самый трудный час
Только вера греет нас
И спасает вновь любовь.

Мы в пути всегда, смерть идет за нами следом,
Но спасает Бог нас каждый раз.
Именем Христа нас ведет звезда
Краешком земли к любви.
Над обрывом дней
Гоним мы своих коней
И летим к любви в крови.

В поисках любви мы летим сквозь пыль столетий,
На лету горим, забыв про боль.
Из холодной тьмы воскресаем мы,
Чтобы встретить вновь любовь.
Обгоревшим ртом
Спорим мы опять с Христом,
Что же есть любовь и кровь.

То ли ИИ тренируется, то ли что-то ещё... Не поняла - то ли нужна доработка или мб нечто совсем другое

Vera · 22 часа назад

ВИА Песняры, Вологда

Рюша Нк

Письма, письма лично на почту ношу
Словно я недавно курил анашу.
Знаю, знаю точно, растёт самосад.
В доме, где резной палисад

Где же моя темноглазая где
В Вологде где где где
В Вологде где
В клубе продаёшь самосад
Где же моя темноглазая где
В Вологде где где где
В Вологде где
В клубе продаёшь самосад

Шлю я, шлю я ей за пакетом пакет.
Только, только нет мне ни гривны в ответ.
Значит, значит надо иметь ей в виду.
Сам я за наваром приду.

Что б ни случилось к тебе я приду
В Вологду гду гду гду
В Вологду гду
Сам я с братанами приду
Что б ни случилось к тебе я приду
В Вологду гду гду гду
В Вологду гду
Сам я за наваром приду

Вижу, вижу я участковый пасёт.
Вижу, вижу в дом мой повестку несёт.
Вижу, вижу хочет закрыть меня гад.
На фиг, откуплюсь, весь расклад.

Вот потому-то нужна мне всегда
Вологда гда гда гда
Вологда гда
Город, где бабло меня ждёт
Вот потому-то нужна мне всегда
Вологда гда гда гда
Вологда гда
Город, где бабло меня ждёт

Где же моя темноглазая где
В Вологде где где где
В Вологде где
В клубе продаёшь самосад
Где же моя темноглазая где
В Вологде где где где
В Вологде где
В клубе продаёшь самосад
Рюша 2009.

Vera · 22 часа назад

Песни советских лет...

:

Олег Барыльченко

4 мая 2013

ВИА Песняры "Вологда" Песня года - 1976

ТЕКСТ ПЕСНИ «ВОЛОГДА»

Слова М.Матусовского
Музыка Б.Мокроусова
Письма письма лично на почту ношу
Словно я роман с продолженьем пишу
Знаю знаю точно где мой адресат
В доме где резной палисад
Где же моя темноглазая где
В Вологде-где-где-где
В Вологде-где
В доме где резной палисад
Где же моя темноглазая где
В Вологде-где-где-где
В Вологде-где
В доме где резной палисад
Шлю я шлю я ей за пакетом пакет
Только только нет мне ни слова в ответ
Значит значит надо иметь ей в виду
Сам я за ответом приду
Что б ни случилось я к милой приду
В Вологду-гду-гду-гду
В Вологду-гду
Сам я за ответом приду
Что б ни случилось я к милой приду
В Вологду-гду-гду-гду
В Вологду-гду
Сам я за ответом приду
Вижу вижу алые кисти рябин
Вижу вижу дом ее номер один
Вижу вижу сад со скамьей у ворот
Город где судьба меня ждет
Вот потому-то мила мне всегда
Вологда-гда-гда-гда
Вологда-гда
Город где судьба меня ждет
Вот потому-то мила мне всегда
Вологда-гда-гда-гда
Вологда-гда
Город где судьба меня ждет
Вот потому-то мила мне всегда
Вологда-гда-гда-гда
Вологда-гда
Город где судьба меня ждет
Вот потому-то мила мне всегда
Вологда-гда-гда-гда
Вологда-гда
Город где судьба меня ждет
Город где судьба меня ждет

Vera · 21 час назад

КАНЬОН

Каньон, в каньоне - тишина,

И лето, осень и весна,

Застыли в этой тишине,

В тоске по страннице зиме.

Гигант, закованный в гранит,

Он молча над рекой стоит,

Мне шепчут древние пласты:

- Песчинка крошечная ты...

Вот солнца красную лису,

Зовёт каньон слизать росу,

Когда туман росой опять,

Склонило утро подремать.

Не то что б ночь, не то что б день,

На всём века лежат, как тень,

Спасая юности черты,

От посягательств суеты.

Что Колорадо под скалой,

Прикрыло мутною водой?

Не скрыл ли там холодный плен,

Секреты быстрых перемен!?

Крепка гранитная печать,

Векам язык не развязать,

Там лишь ветра, лаская твердь,

Свои дерзают песни петь.

Vera · 14 часов назад

Авторы Произведения Рецензии Поиск Магазин О портале Вход для авторов

Евгений Евтушенко

Ларинька Ларими: литературный дневник

Идут белые снеги,
как по нитке скользя...
Жить и жить бы на свете,
но, наверно, нельзя.

Чьи-то души бесследно,
растворяясь вдали,
словно белые снеги,
идут в небо с земли.

Идут белые снеги...
И я тоже уйду.
Не печалюсь о смерти
и бессмертья не жду.

Я не верую в чудо,
я не снег, не звезда,
и я больше не буду
никогда, никогда.

И я думаю грешный,
ну, а кем же я был,
что я в жизни поспешной,
больше жизни любил?

А любил я Россию
всею кровью, хребтом --
ее реки в разливе
и когда подо льдом,

дух ее пятистенок,
дух ее сосняков,
ее Пушкина, Стеньку
и ее стариков.

Если было несладко
я не шибко тужил.
Пусть я прожил нескладно,
для России я жил.

И надеждою маюсь,
(полный тайных тревог)
что хоть малую малость
я России помог.

Пусть она позабудет,
про меня без труда,
только пусть она будет,
навсегда, навсегда.

Идут белые снеги,
как во все времена,
как при Пушкине, Стеньке
и как после меня,

Идут снеги большие,
аж до боле светлы,
и мои, и чужие
заметая следы.

Быть бессмертным не в силе,
но надежда моя:
если будет Россия,
значит, буду и я.

1965
***
Зашумит ли клеверное поле,
заскрипят ли сосны на ветру,
я замру, прислушаюсь и вспомню,
что и я когда-нибудь умру.

Но на крыше возле водостока
встанет мальчик с голубем тугим,
и пойму, что умереть — жестоко
и к себе, и, главное, к другим.

Чувства жизни нет без чувства смерти.
Мы уйдем не как в песок вода,
но живые, те, что мертвых сменят,
не заменят мертвых никогда.

Кое-что я в жизни этой понял,—
значит, я недаром битым был.
Я забыл, казалось, все, что помнил,
но запомнил все, что я забыл.

Понял я, что в детстве снег пушистей,
зеленее в юности холмы,
понял я, что в жизни столько жизней,
сколько раз любили в жизни мы.

Понял я, что тайно был причастен
к стольким людям сразу всех времен.
Понял я, что человек несчастен,
потому что счастья ищет он.

В счастье есть порой такая тупость.
Счастье смотрит пусто и легко.
Горе смотрит, горестно потупясь,
потому и видит глубоко.

Счастье — словно взгляд из самолета.
Горе видит землю без прикрас.
В счастье есть предательское что-то —
горе человека не предаст.

Счастлив был и я неосторожно,
слава богу — счастье не сбылось.
Я хотел того, что невозможно.
Хорошо, что мне не удалось.

Я люблю вас, люди-человеки,
и стремленье к счастью вам прощу.
Я теперь счастливым стал навеки,
потому что счастья не ищу.

Мне бы — только клевера сладинку
на губах застывших уберечь.
Мне бы — только малую слабинку —
все-таки совсем не умереть.
1977
https://poembook.ru/poem/7431?banner=9345
***
"Где дорога домой?" Евтушенко написал: "Не забуду дорогу домой. Я иначе собою не буду, потому что для стольких я тоже – дорога домой".
ГДЕ ДОРОГА ДОМОЙ?
По Америке столь многодетной,
но строго диетной,
где ни яблок моченых,
ни хрустких соленых груздей,
я веду 'кадиллак',
а со мною мой сын шестилетний -
к пятилетней возлюбленной
сына везу на 'birthday'.
Заблудилась машина моя.
Все вокруг до испуга похоже.
И жестоко пророчит
сынишка рассерженный мой:
'Знаешь, папа,
с тобой может что-то случиться похуже.
Ты однажды возьмешь
и забудешь дорогу домой'.
Суеверно я вздрогнул,
задумался ошеломленно.
Что ты сделал со мною,
пророчеством не пожалев?
'Где дорога домой?'
себя спрашивали миллионы
под крестами в Стамбуле,
в Шанхае,
на кладбище Сен-Женевьев.
Несвобода уродкой была,
и свобода у нас изуродованная.
Лишь бесчестье богатства,
да глупая честная нищета.
Страшны выбор -
безденежье или безродинье.
Где Россия?
Прикончена бывшая.
Новая не начата.
Все надеялся я,
что нахапаются,
наиграются.
А они зарвались.
Никакой им не нужен поэт.
Происходит
выдавливание
в эмиграцию.
Но поэзия - воздух души.
Эмиграции воздуха нет.
Я тот воздух России,
который по свету кочует,
и ночует,
порой неуверенный -
что за страна,
но, как только отраву почует,
себя он врачует
тем, что пахнет,
как будто с лесной земляникой стога.
Мой двойник шестилетний,
за маму и папу болельщик,
мирильщик,
я запутал себя и тебя.
Но моя ли, и только, вина?
Мир запутался тоже.
Дорогу домой так отчаянно в мире он ищет,
и не может найти,
а не только Россия одна.
Петербург никогда не вернется в другой Петербург -
Александра Сергеича,
как в Париж Д'Артаньяна -
макдональдсовый Париж.
'Где дорога домой?' -
слышу я голоса над планетою,
тлеющей
и от пепла идей,
и от стольких других пепелищ.
Я дорогу домой
по кусочкам в себе раздобуду.
Я сложу их в одно.
За отца не пугайся,
наследник запутанный мной.
Не забуду дорогу домой.
Я иначе собою не буду,
потому что для стольких
http://www.evtushenko.net/014.html
***

"Но когда я умру —
нашумевшим сибирским Вийоном,— положите меня не в английскую, не в итальянскую землю — в нашу русскую землю на тихом холме, на зеленом, где впервые себя я почувствовал всеми". Из стихотворения "Я хотел бы…"
Я хотел бы
родиться
во всех странах,
быть беспаспортным,
к панике бедного МИДа,
всеми рыбами быть
во всех океанах
и собаками всеми
на улицах мира.
Не хочу я склоняться
ни перед какими богами,
не хочу я играть
в православного хиппи,
но я хотел бы нырнуть
глубоко-глубоко на Байкале,
ну а вынырнуть,
фыркая,
на Миссисипи.
Я хотел бы
в моей ненаглядной проклятой
вселенной
быть репейником сирым —
не то что холеным левкоем.
Божьей тварью любой,
хоть последней паршивой гиеной,
но тираном — ни в коем
и кошкой тирана — ни в коем.
И хотел бы я быть
человеком в любой ипостаси:
хоть под пыткой в тюрьме гватемальской,
хоть бездомным в трущобах Гонконга,
хоть скелетом живым в Бангладеше,
хоть нищим юродивым в Лхасе,
хоть в Кейптауне негром,
но не в ипостаси подонка.
Я хотел бы лежать
под ножами всех в мире хирургов,
быть горбатым, слепым,
испытать все болезни, все раны,
уродства,
быть обрубком войны,
подбирателем грязных окурков —
лишь бы внутрь не пролез
подловатый микроб превосходства.
Не в элите хотел бы я быть,
но, конечно, не в стаде трусливых,
не в овчарках при стаде,
не в пастырях,
стаду угодных,
и хотел бы я счастья,
но лишь не за счет несчастливых,
и хотел бы свободы,
но лишь не за счет несвободных.
Я хотел бы любить
всех на свете женщин,
и хотел бы я женщиной быть —
хоть однажды...
Мать-природа,
мужчина тобой приуменьшен.
Почему материнства
мужчине не дашь ты?
Если б торкнулось в нем,
там, под сердцем,
дитя беспричинно,
то, наверно, жесток
так бы не был мужчина.
Всенасущным хотел бы я быть —
ну, хоть чашкою риса
в руках у вьетнамки наплаканной,
хоть головкою лука
в тюремной бурде на Гаити,
хоть дешевым вином
в траттории рабочей неапольской
и хоть крошечным тюбиком сыра
на лунной орбите:
пусть бы съели меня,
пусть бы выпили —
лишь бы польза была
в моей гибели.

Vera · 14 часов назад