Александр Попов .Стихи.

[Рона]

Пузатый комод у резного стола,

Лампадка в иконе,

Тяжёлые, в ломких лучах зеркала, -

Откуда я помню?

Прозрачные пальцы на детском плече

Явлением чуда

И танец пылинок в дрожащем луче

Я помню

Откуда?

Я русский язык, как начало начал

Как старого доброго друга встречал.

Метались в уме

Голоса, имена,

Я вспомнить хотел, и -

почти вспоминал:

Метель за окном,

Все сидят у огня...

Довольно!

Все это - еще до меня.

Все это еще до меня отцвело,

Как давнее лето.

А сквозь закопченное свечкой стекло, -

Одни силуэты!

Забытый мотив продолжает звучать

В услышанном внове.

Но, видно, не стерта молчанья печать

На голосе крови.

***

Нить жизни бережно храня,

Растут колосья.

Не голос крови у меня, -

Многоголосье!

Через века в моей крови

Ведут беседы

Суровый сумрачный раввин

С рязанским дедом:

- И горстью пахотной земли

Мы не владели...

- Но ваши зерна проросли

В моем наделе!

Земля, взрастившая хлеба,

Им не чужая, -

Она и матерь, и судьба

Для урожая.

Я был внесен за эту дверь

Еще младенцем.

Мы чужестранцы, но теперь

Не чужеземцы!

И будут помниться едва

Заметной тенью

Язык и вера через два -

Три поколенья.

Пусть землю новое зерно

Весной встревожит.

А что там дальше суждено, -

Господь положит!

Нить жизни бережно храня,

Шумят колосья.

Глядят два старца на меня

В немом вопросе.

***

Дочка что-то во сне бормочет,

Не проснулась бы - вот беда!

Я пишу разве только ночью.

А иначе ещё - когда?

Ночь по нити шагает тонкой,

Робко трогает за плечо...

И своя-то душа в потемках

Обретается - где ещё?!

Час - другой в сумасшедших сутках

Для бессмертной - всему в ущерб.

Мир в душе, - как плохая шутка,

Перемирие, - тоже хлеб!

***

Раскинув два бисером шитых крыла,

Ударившись оземь,

Она запылала,

Зажглась,

Зацвела, -

Московская осень!

И стало нельзя сквозь нее пробежать, -

Быстрее

По кромке,

А можно тихонько,

Почти не дыша, -

По лучикам ломким!

Мы молча пойдем сквозь холодный огонь

С прогулки под вечер,

И дочери клен

Свой листок,

Как ладонь

Опустит на плечи.

* * *

От двух бортов - да в середину

Вгонял шары свои недуг,

И жизнь рвалась, как паутина

Меж пальцев непослушных рук.

Ещё белел мой слабый парус,

От брызг не прятал я лица,

Но жизни меньше оставалось,

Чем оставалось до конца.

Свою судьбу готовясь встретить,

Я жил, не веря, что живу,

Но Слово, легкое, как ветер,

Меня держало на плаву.

Я клин пытался выбить клином,

Я запретил себе покой...

Лишь Слово, мягкое, как глина,

Тогда имелось под рукой.

Плыла трясина под ногами,

Но, пробираясь по воде,

На Слово, твердое, как камень,

Я опирался в темноте.

Но если посвист ветра злого

Сольется в мощный ураган,

Ещё не сказанное Слово

Я в руки дочери отдам.

* * *

Это, знаешь, в порядке вещей:

Легкий снег и молочная темень.

В дверь скребутся пугливые тени,

Утром вытолкнутые взашей.

Помолчим. Нам молчанье к лицу,

И не стоит твердить об « основах»,

И не нужно на крылышках Слова

Вновь тревожить цветную пыльцу.

Сколько их, этих выспренних слов!

Восклицаний, длиннот, ударений...

Но лишь эти бесплотные тени

Нам грозят потрясеньем основ.

* * *

Тают дни, как запасы суточных,

Опоздания, ожидания...

Настоящее -

Где-то в будущем

Станет просто воспоминанием.

Состоится и отстоится,

Порастет кое-где быльем,

И увидим чужие лица

В отражении мы своем.

Понесутся звенящей россыпью,

Закружатся судьбы события,

И осядут на землю проседью,

Мимолетные, как наития.

Не пришедшими на свидание

И не подавшими прошения

Примем бережно воздаяние

От прощения

До крушения.

Предстоящее – настоящему:

Строже нет судебных палат....

На себя через жизнь глядящие -

Как нам выдержать

Этот взгляд?!

* * *

Тетради затиснуты в ящик,

за окнами - жидкая тьма,

а я над листочком ледащим

никак не окончу письма.

Письмо в никуда. В неизвестность,

в пустую бездарную темь.

Я брошен в тоскливую местность,

где нет ни оттенков, ни тем.

Где жизнь, из мороки и вздохов,

как лужа грязна и мелка,

и звонкий заливистый хохот

сочится сквозь дерн потолка.

Но в воздухе легких наитий

угадывается игра,

и перечень грустных событий

ложится под скрипы пера:

«У нас всё нормально. Всё те же

заботы, работа, дела,

но скачет, как зебра в манеже

по диску тупая игла!

А стены заходятся в храпе,

а тени наводят стволы...

Побольше бы этих царапин

и скрипа слетевшей иглы!

Побольше...» Шаги в Вифлееме.

Молю: не меняйте иглу!

Злодейски убитое Время

Распято на каждом углу!

БОЛЬНИЦА

За частоколом белых сонных рам

Черемух гам

И запахи, и звуки,

А здесь весь день жужжат устало мухи

И в смертной скуке

Корчится экран.

Белесых дней худая мишура

На солнце тает, капая за ворот,

Лежит в пыли

Жары хлебнувший город,

Разинув пасть оглохшего двора.

Больничный мир!

Ты так на бред похож!

Живешь - ползешь - от завтрака - к обеду

В блаженном храпе старика-соседа

И в коридорном шарканьи подошв.

Увечный мир... Летя в тартарары,

В отсрочке ищешь Вечного спасенья.

Бессмыслен ты, как смерть без Воскресенья,

Безмыслен ты, как все твои дары.

Но будет миг, - с бессмертием родство

Ты различишь в предсмертной партитуре,

И из твоей обуглившейся шкуры

Проглянет Духа

Лик и естества

* * *

Мной растрачена ночь. Мне заплачено

несколько строчек,

Я слова тасовал, и со мной

тосковали слова.

И от их неземных, расширяющихся

оболочек

Сладко ныло в груди и кружилась

слегка голова.

Бормотала река. Был сияньем

закат оторочен,

Ночь сочилась слезами

бесследно растаявших звезд,

И туман над водою был так же

неверно - непрочен,.

Как от чувства до слова

над бездной

протянутый мост.

Мои милые,

Нищие,

Глупые строки - сироты!

Непослушные... Ну обождите, я вас отпущу.

Только хватит ли силы вам

выплыть из водоворота

И безропотно выдержать

жизни холодный прищур?!

Строки, строчки мои, Боже мой,

что же вы за уроды!

Вас ли я услыхал

ломким звоном пустого стекла?

Мне искать и искать. Снова лодку

спускаю на воду,

И склоняюсь над гладью

Немого, как омут, стола.

* * *

Слово, бьющееся в руке, -

Окольцованный мной птенец.

В человеческом языке

Очень мало моих колец.

В сеть дождей, как избушка в плющ,

Мир затянутый спит во зле.

Как здесь жалок и неуклюж

Я, рожденный в иной земле!

Там, где музыка валит с ног,

А стихам так легко цвести...

Если б мог, если б только мог

Я все это перевести!

Прорастает, звеня,. звезда, -

Золотистый глазок пшена.

Здесь, быть может, лишь иногда

Так умеет петь тишина.

И какой это жуткий стыд,

Нервов, сил и души извод,

Как уродлив он и постыл, -

Мною сделанный перевод!

Но на золото - в нищете

Не сменял бы я свой улов.

Вот - распятые на листе

Сохнут легкие шкурки слов!

* * *

Давай поговорим о пустяках:

Обсудим наши мелкие потери,

Заметим вскользь, что так

несносны двери,

Скрипящие на вечных

сквозняках!

Давай поговорим о пустяках!

Посплетничаем, вспомним,

что и как

По мелочам: о снах, дороговизне...

Бранили нас? О том, что брань

не виснет

На вороту. И всё здесь,-- тлен и прах.

Давай поговорим о пустяках!

Давай поговорим о пустяках:

О вечности,

О святости,

О вере,

Что Бог заснул,

Нам скупо дни отмерив...

И, верно, нас оставил в дураках.

Давай поговорим о пустяках

* * *

« Что с тобой?...»

Извечный вопрос всех женщин.

Что со мною? Эх, родная!

Я в себе, как тень, брожу.

Что со мной?

Да нет, я знаю,

Но никак не расскажу.

Все этюды да наброски,

Да и те - едва-едва.

В объясненьях слишком плоски

Получаются слова.

Но куда ни шло... Страницу

Замарать да зачеркнуть.

Я держал в руках синицу,

Журавля боясь вспугнуть.

А она на волю рваться

Продолжала как в огне,

Крепко сцепленные пальцы

В кровь расклевывая мне.

Я пустил ее на волю,

руки вытянувши вдоль.

Не из страха перед болью,

А из страха

Вызвать боль!

Что со мною?

Песен звуки,

Что поет она

Не мне.

Да исклеванные руки,

Да журавль в вышине...

* * *

В Сонном Царстве -

И справа, и слева,

Как дворецкие, тени стоят.

Доброй ночи,

Моя Королева,

Доброй ночи, Принцесса моя!

Каждый шаг мой, как выстрел,

Грохочет,

Стон паркета: тон, тон, полутон...

Ваш покой

Так глубок и непрочен,

Так тревожен во мраке пустом!

Стрелки замерли

В самом Начале.

На мгновение - времени нет.

Боже правый,

Пусть не от печалей -

Огради их от горя и бед!

Руку дай

У высоких ступеней,

Поддержи,

Удержи на весу...

Спите, милые. Это не тени, -

Это ангелы службу несут.

* * *

Свет лампады ещё не померк,

Возвещая минуту ухода.

Я умру рано утром, в четверг,

В сентябре високосного года.

Дат моих понеслась круговерть.

Дат тяжелых, постыдных, заветных,

Только тихая, скромная смерть

В этом строе пока незаметна.

Боль слабее и радость бледней:

Время лечит

И временем - лечат!

Изо всех моих памятных дней

Он пока что

Ничем не отмечен.

Шаг уверенный: прямо и - вверх!

Под ажурные, легкие своды

Я уйду рано утром,

В четверг,

В сентябре високосного года.

[Рона]

ВОЗВРАЩЕНИЕ

Заскрипела в заржавленных петлях

Дверь. Я в темный колодец шагнул.

На пороге порыв мой замедлил

Подвернувшийся под ноги стул.

Задевая плечом паутину,

Прохожу, оступаясь впотьмах,

Из дивана клоками ватина

Выпирает непуганый страх.

Всюду запах пустого жилища:

Умер дом без хозяйской руки.

Как заброшенное пепелище

Скалят стены гнилые клыки.

Но скребутся лучи по карнизу,

Но стоит старый письменный стол,

Мне бросая отчаянный вызов

Трехгрошёвым тетрадным листом!

А с него позабытые строки

Тянут тонкие руки ко мне.

Я зашел просто так,

По дороге,

И стою, прислонившись к стене.

* * *

Дочери

Вдали, простучав по рельсам,

День снова начнет с нуля,

И в утреннем солнце греться

Лениво станет земля.

В раскат соловьиных песен

Вмешается гомон дня...

Я буду в них, даже если

Не будет уже меня!

Душа, как стекло, крошится,

И нет у нее щита,

Когда человек страшится

Платить по своим счетам.

Ты, это поняв однажды,

Судьбу свою не суди,

Но что она экипажем

Тебя понесёт, - не жди!

А просто вглядись получше,

Нырнув в нее с головой:

Там есть твой счастливый случай,

Но только секунду - твой!

Промедлишь, пропустишь взглядом, -

И не на кого пенять

.

Ах, как я боюсь, что рядом

Не будет уже меня.

1996 г.

* * *

В детстве, четверть века тому назад,

( страшно вымолвить: четверть века!)

оставаясь один, я любил залезать

на потёртый диван,

представляя его телегой.

Будто тихо шуршала трава вокруг,

и неслышно ступали

большие кони...

И под скрип несмазанной оси

внезапно, вдруг,

я засыпал,

подложив под щёку ладони.

Это было, когда в Лукоморье

жил Царь - Кощей,

Снились чудные сны, что сто лет мне

уже не снятся.

Мне неведом был взрослый,

скучный порядок вещей,

оттого и не мог

я ему тогда подчиняться.

Я любил брать в дорогу

наш старый семейный альбом,

из которого сыпались снимки,

как камни из грота:

мама - девочка с толстой косой,

папа, - мальчик с нахмуренным лбом

всё глядели,

не видя меня,

с облупившихся стареньких фото.

Неужели они тоже были

когда-то детьми?!

Я поверить не мог,

узнавая любимые лица,

как не верил, что стану

таким же большим,

как они,

и что, может быть, с ними

ещё и не то

приключится.

Смотрит дочка альбом,

и мы взглядами встретились с ней.

Я не вижу её,

а она хочет лучше вглядеться

А неслышная поступь

всё тех же

волшебных коней

повлекла и её

через Детство

сквозь Детство,

из Детства...

Посвящение уходящему

Из разбитого крана

тонкой струйкой - вода.

С голубого экрана:

«Господа, господа!»

Господа... Ветер свищет

В щелях треснувших рам.

Господа, ваши тыщи, -

Горсть, прикрывшая срам!

Жизнь не схватит клещами, -

просто бросит в пути.

Лишь шепнёт на прощанье:

Уходя, - уходи!

Снег всё кружит и кружит,

И ныряет во тьму.

Ты чекистам не нужен,

Стукачам - ни к чему!

В клетке взросшая птица,

Где же место твоё?!

Ты боролся с темницей,

Но не смог без неё!

Арестантские боты

И подъём до утра

Берегли от свободы

Дуть холодным ветрам!

Ненавистные лица

По экрану снуют...

Не темницу, - теплицу

Ты разрушил свою!

Жизнь не даст обещаний,

Как отсрочку судья,

Лишь шепнёт на прощанье:

Уходи, уходя!

* * *

Выбегу с утра по холодку,

Растеряю всё, - такую малость!

И пройду пор первому ледку,

Стариком, не верующим в старость.

Ветер с листьев сдует тишину,

И, не в силах выйти из трясины,

Старые, беззубые осины

Будут выть на блёклую луну.

В этом мире всё чуть-чуть не так,

Всё неуловимо понарошку,

И поляна россыпи морошки

Мне протянет в ласковых руках.

Заберёт ручей мои грехи,

На кусте забуду полотенце,

И домой, как спящего младенца,

Унесу за пазухой стихи.

А когда в неистовом бреду

Будет в дверь ломиться непогода,

В светлый Сон, искать Живую воду

вновь по стёжке тоненькой уйду.

1988 г.

* * *

Самосожжение. Ночи оскал.

Ад, - и весною набухшие почки.

Как самородки, ты в прахе искал

Строчку за строчкой,

Строчку за строчкой.

Слог становился ровней и верней,

Грубою кожей ладоней отточен.

Как хлебопашец в отборном зерне,

Видел ты всходы

В звёздных отточьях.

Верил ты: всё это было не зря,

Хоть и немногих ты тронул до боли.

Где-то уже о тебе говорят...

Вот и довольно,

Вот и довольно.

Старость

1.

Мы со смертью играли азартно,

Проходили с ней на волосок,

И, пьянея от вечного фарта,

Холодили железом висок.

А она улыбалась сердечно,

Подстилала соломку в пути,

И давно нам назначила встречу

На мосту, где вдвоём не пройти.

2.

Ходит старость, прикинувшись мной,

Надевает на тело вериги,

Закрывает ненужные книги

И ночами сопит за спиной.

Я не сплю. Вязну в темень, как в мох

И не знаю, где выход из круга.

Я боюсь, что застанет врасплох

Смерть. И мы караулим друг друга.

«Отче наш»...О, замедленный миг,

Драгоценный едва ли не втрое!

Спят ряды запылившихся книг,

И не верят, что я их открою...

[Рона]

Иллюзия и подлинность

В стремленьи к невозможному

Понять, суметь, посметь,

От ложного

До должного

Кометой долететь.

И чувств табун стреноженный

На волю отпустив,

Наладить подорожную

В неигранный мотив,

Где ноты осторожные

Мерцают в высоте…

Поближе -

Есть похожие,

Но всё-таки -

Не те!

Ушедшим в Неизвестное

Сказав вослед «Прости!»,

Оградою железною

Их пристань обнести.

Случайно,

И по случаю,

Уже в который раз

Воспоминаньем мучиться

Навек погасших глаз.

И как мороз по коже, и

Как вспышка в темноте:

Встречаются похожие,

Но всё-таки

Не те.

А Время суматошное –

Бегучая вода:

То, что на миг отложено,

Уходит навсегда…

Что нажито, что прожито,

Что будет в багаже, -

Понять порою сложно ей,

Поношенной душе!

…А звёзды ярким крошевом

Рассыпаны в воде:

Так на себя похожие!

Но, кажется,

Не те…

Желание обновления

Отречёмся от старого мира…

Марсельеза

Нет бы щёткою сапожной,

Чтобы дальше не нести,

Прахом ставшее – с подошвы

В новый век шагнув, смести!

Скинув с плеч усталых ношу,

Разорвать с былым родство.

Как змея меняет кожу,

Сбросить, что уже мертво!

Снов нелепых вереницы,

Юных мыслей, пылких слов

Вбиты накрепко в страницы

Пожелтевших дневников.

Нет бы, чуть встряхнув плечами,

Вырвать старые листы!...

…И замёрзнуть от молчанья

Накатившей пустоты…

Без названия

Живу. По случаю такому

Мне наказание грозит

За нарушение Закона

«Не верь. Не бойся. Не проси!»

Дверь вздрогнет от ночного стука:

- Кто там?

- Свои!

Поди, проверь…

И я отдёргиваю руку:

«Не верь, не верь,

Не верь, не верь!

Спасти страдальца от печалей

Не сможешь, жизнь отдав ему!»

…Но всё же, прозвенев ключами,

Я гостя позднего приму.

Проблему сделаем вчерашней.

Покурим,

Вызовем такси…

Отдать последнюю рубашку?

- Пока пусть дома повисит!

Всю душу вывернуть наружу

Хочу?!

Могу ли?

Не вполне…

Почти закона не нарушив,

Скажу две фразы,

Три – в уме.

И только если боль до звона

В висках

Мне душу рвёт в куски,

Забыв про все статьи Закона,

Пишу

Как исповедь, стихи:

«Под дланью жребия земного

Смешно о милости просить.

Но умоляю: дайте слова!

И – что приложится – «в связи»…

Всё меньше света, меньше воли,

Всё громче шум из-за кулис…

Судьба дописывает роли,

И мой назначен

Бенефис!

Забвение

Зимний вечер сдвигает шторы,

И опять, как безмолвный крик,

Начинаются разговоры

С глаз долой отставленных книг.

…Пересуды, слёзы, укоры:

Вечно, будто бы, не до них!

Вспоминают они: вначале

Так прекрасна была их стать!

И ушедших времён вещами

Им совсем не хотелось стать.

«Вечно будто …»

- Нет-нет, конечно,

Есть в них прежний призрачный свет,

Только лишней кажется встреча

Через пару десятков лет.

Под обложкой – забытый почерк:

«С вечной дружбой»,

«Любви»,

«Огня»…

Книги прах позабытых строчек

Как цветок засохший, хранят.

Надышавшись забвенья пылью,

Тихо сходят они с ума,

И глядят сквозь них, как слепые,

С торжеством

Новых книг тома…

[Ирца]

Здорово!!! А кто он? Такие глубокие стихи...

Просто до глубины души... Только очень необычный человек так может написать...

[Ипатов О.Ю.]

Саша Попов, наш коллега, по РС. Он и есть необычный, есть у него и проза - тоже очень сильно. Я не знаю, как распространяется его книга - можно спросить у него самого.

[Рона]

Есть книга на форуме,в Книги".Александр Попов "Один на один с болезнью." Саша прислал мне книгу с автографом,а стихи я очень долго не решалась прочитать:боялась разочароваться.Теперь книга стихов рядом.Сын сделал книгу стихов.А какой человек Саша...Как рассказать?Когда получаю от Саши письмо,всегда праздник.Добрый,талантливый,надежный друг,справедливый,внимательный.Море идей,работы.Форуму Димы я благодарна очень:там я познакомилась с Сашей.

[Рона]

Книга в "Проза".

[Странник]

Трость

Да, я, как спутник,

Нынче ненадёжен:

Иду с опаской,

Медленно бреду,

Красивой тростью

Скован и стреножен,

И осторожен,

Как на первом льду.

Моя не слишком

Верная опора,

Но всё ж – поддержка,

Всё же на пути

Защита

От нелепого укора:

«С утра надрался, Господи прости!»

Да, Он простит

Нечаянную грубость,

И мне она –

Совсем не в горле кость.

В своих правах

Уверенную глупость

Теперь смиряет

Лаковая трость.

Бреду себе

Ни шатко и ни валко,

Как будто вброд

По вздувшейся реке,

Смеясь в душе,

Как уважают палку,

В моей до боли

Стиснутой руке…

Старый дом

Не подлежащий реконструкциям,

Но и не списанный на слом,

Дом - старожил щербатой улицы

Застыл меж вымыслом и сном.

Здесь спят забытые предания,

В прозрачном сумраке разлит

Свет от прочитанных в рыданиях

И в тихой радости

Молитв.

Здесь рядом с пыльными геранями,

Следы старинных изразцов,

И голоса

Ушедших ранее

Тревожат чуткий сон жильцов.

Закатный луч без спросу ломится

В окно и в комнаты - туда

Где дом про многое, что помнится,

Не вспоминает никогда.

Лучи углы обшарят спящие

И сгонят тени со стены,

И в стёклах трещинки

Тончайшие

На свет окажутся видны

http://www.stihi.ru/author.html?alexplt Страница Александра Попова на сайте стихи. ру

[Странник]

...Из цикла "Стихи для бывших детей и будущих взрослых"

Лучше всех!

С папой мы нечасто спорим,

Нет условий для обид:

Засыпаю – он в конторе,

Просыпаюсь – папа спит!

Но под вечер в воскресенье

Начинается: «Старик!

Как дела с твоим ученьем?

Принеси сюда дневник!»

И пойдёт! Опять разборки:

- Ты, смотрю, совсем сдурел!

Где хотя б одна пятёрка?!

- Вот пятёрка - по «физре»!

- Шалопай! Подумать только:

Даже мало «трояков»!

Двойка, двойка,

Снова двойка…

Хочешь в «школу дураков»?!

Что, надеешься на случай?

Он счастливый – не для всех!

Если быть – так будь уж лучшим:

Вот где кроется успех!

Всё! За ум пора бы взяться,

Успеваемость поднять.

Жизнь нельзя проехать «зайцем»!

Уходи, не зли меня…

Я уйти давно хочу!

Ухожу, а сам ворчу:

- Успеваемость? Не знаю:

Что за странная байда?

Я «домашку»

Успеваю

С утреца списать всегда!

Но, согласен я, не стоит

Жизнь чужую повторять.

Жаль, что папа неспособен

До конца меня понять!

Раствориться в общей массе?!

Нет! Не в этом мой успех:

Все предметы

В нашем классе

Я НЕ ЗНАЮ лучше всех!

[Странник]

http://www.stihi.ru/author.html?alexpltt Сашина страница в инете... другая, новая.

[Ипатов О.Ю.]

http://ms.samaradom.ru/stixi/nashi.htm Я в свое время делал страничку "Наши авторы". Если интересно, можно продолжить - добавить авторов. С талантами, у нас все нормально. Недавно даже книгу выпустили, сборник творчества инвалидов. http://ms.samaradom.ru/dep/26_11_07/26.htm

[Странник]

Мы тоже выпускали подобный сборник - "Тропа судьбы" со стихами больных РС. Конечно тираж был достаточно ограниченным - 300 экз.

[Валерий]

Странник Вчера, 23:04 IP: 87.255.1.57 | Сообщение #13|

Мастер

Группа: Пользователи

Сообщений: 380

Регистрация: 20.12.2006

Из: г. Химки, МО.

Пользователь №: 190

Сообщение о выходе летом 2008г. второй книги А.Попова, сборника стихов и прозы, по каким-то причинам кем-то удалено. Я просто хотел еще рассказать что Сашка отлично готовит, играет на гитаре, поет, хорошо игроает в шахматы... Непонятно почему это не устроило Рону.

(Сашино стихотворение, размещенное на "Скованных..." 30.12. 2007):

* * *

...Он проживал у «Сокола»,

Она – близ «Люблино»;

Она его НЕ ПОМНИЛА -

Забывшего давно.

Забрезжит свет за стёклами –

А ей уж не до сна:

О том, кто жил на «Соколе»

НЕ ДУМАЕТ она!

А он, всю ночь промаявшись,

Уставится в окно:

НЕ ВСПОМНИТЬ постарается

Ту, что из Люблино.

…Приходят мысли вздорные

И тают без следа...

...Вот только б вспомнить вовремя:

«НЕ ПОМНИТЬ НИ-КОГ-ДА!»

[Странник]

Сегодня в Доме Русского Зарубежья присутствовал на презентации документального фильма снятого по сценарию Александра Попова http://www.cinema-rp.com/p166.htm . Затем был фуршет, где было неформальное общение с режиссерами, сценаристами, актерами. Конечно среди этого бомонда я чувствовал себя не совсем уверенно, но тем не менее это был действительно праздник для меня. Наверное для кого-то это обыденность, а для меня праздник.

"Мерилин Монро, Энтони Куинн и другие:

фабрика звезд Михаила Чехова»

Сценаристы: Александр Попов, Алексей Бурыкин

режиссер: Алексей Бурыкин

оператор: Михаил Клюев, Владимир Полянский

Продюсеры: Сергей Зайцев, Сергей Алексеев, Виктор Москвин

Это фильм увлекательный рассказ о жизни и творческом пути гениального актёра, создателя уникального, всемирно признанного метода актёрской игры, Михаила Александровича Чехова. В фильме отражено переплетение его человеческой и творческой судьбы с судьбами знаменитых современников: Антона Чехова, Константина Станиславского, Евгения Вахтангова, Сергея Рахманинова, Мэрилин Монро и многих других.

Изгнанный из Советской России и вдохновляемый идеей создания нового театра - "театра будущего", Михаил Чехов оставил свой след в европейском театре довоенной Европы, а позже преподавал тайны актерского ремесла многим известным актерам Голливуда, сам играл в десятке фильмов знаменитой американской "Фабрики Грез".

Покинувший родину в 1928-м году и умерший в 1955-м году в США, Михаил Чехов и его уникальный метод актёрской игры сегодня возвращаются на родину.

[Вика]

Раcскажи, пожалуйста, о чем фильм?

[Странник]

Я вставил в предыдущее сообщение описание фильма. Мне очень понравился фильм. Ведь до момента когда Саша стал писать сценарий к этому фильму, я и понятия не имел кто такой Михаил Чехов. Только слышал это имя. Весной будет показ по телевидению. Я конечно сообщу когда это будет.

Саша на сцене с другими создателями фильма. У микрофона режиссер фильма.

Уже на фуршете. Там приличные люди, хорошие... Специально для нас с Сашей к столику поставили стулья. Все остальные на фуршете стоят.

[Странник]

21 января смотрим по РТР док. фильм снятый по сценарию А.Попова http://tv.yandex.ru/broadcast.xml?id=15183339

Мерилин Монро, Энтони Куинн и другие. Фабрика Звезд Михаила Чехова

Режиссер: Алексей Бурыкин

Производство: 2008.

Среда 21 января

22:50—23:45

Фильм о выдающемся актёре и режиссере ХХ века Михаиле Александровиче Чехове, племяннике великого русского писателя. Как и в творчестве, драмы сопровождали его в личной жизни - душевная болезнь, развод с любимой женой, знаменитой Ольгой Чеховой, вынужденные скитания из страны в страну. О Михаиле Чехове рассказывают театроведы, люди, работавшие с ним, голливудские "звёзды", режиссёры и актёры - и кадры из кинокартин с его участием. Многие лауреаты и номинанты премии "Оскар" были его учениками, в том числе, Юл Бриннер, Элизабет Тейлор, Грегори Пек, Джеймс Дин… Многолетняя дружба связывала Чехова и Мэрилин Монро, мечтавшей стать серьёзной драматической актрисой и многого достигшей благодаря его урокам. Покинувший родину в 1928-м году и умерший в 1955-м в США Михаил Чехов и его уникальный метод актёрской игры возвращаются сегодня на Родину - в Россию

[Юлёк]

21 января смотрим по РТР док. фильм снятый по сценарию А.Попова http://tv.yandex.ru/broadcast.xml?id=15183339

Большое спасибо, Странник !

[Орешкин А.М.]

http://echo.msk.ru/programs/books/744788-echo/

Сборник произведений Александра Попова вышел в издательстве "Легейн". В сборник вошли проза и стихи. "Один на один с болезнью" - так называется автобиографическая проза, помещенная в начале книги. Подборка стихотворений озаглавлена "Многоголосье". Александр Попов принадлежит к поколению сорокалетних. Его рассказ о себе в такой же степени можно рассматривать и как свидетельство о времени, о трудном опыте выхождения из советской эпохи. Выхождения, то есть личного противостояния духу советскости. Об этом сказано скупо -- это видно в перечислении кумиров: Галич, Высоцкий, Шаламов, Пастернак, в коротенькой сценке -- (юноша, работающий на заводе, кладет на стол комсомольский билет. "Зачем вступал?" -- окликает комсорг растерянно. "Боялся в институт не поступить" -- звучит ответ). И это только одна составляющая. Вторая -- жизнь наедине с неизлечимой болезнью (диагноз поставленный Попову в 17 лет -- рассеянный склероз) и сопротивление ей. Одним из средств сопротивления стала литература. Собственно, наверное, это и позволило Льву Аннинскому в послесловии определить (и довольно точно) жанр произведения Попова как нечто среднее между исповедью и руководством по аутотренингу (поэтому в тексте много примеров, рассуждений абстрактно-философского свойства, цитат). Но кроме того эта документально-терапевтическая повесть может рассматриваться как своего рода предисловие к стихам.

Александр Попов. Один на один с болезнью. Многоголосье. -- М.: Легейн, 2010. -- 344 с.

Книгу А.Попова можно купить в магазине "Медицинская книга" на ст.м. "Фрунзенская" (Москва)